Leoncio Bueno (Hacienda La Constancia, La Libertad, Perú,1921)

 

 

LÁZARO

A VÍCTOR MAZZI
poeta y obrero de andamio

Pienso entre mi fondo,
aquí donde el viento está bobo
y no llega el murmullo de las cosas,
¡pienso todavía!

Antes, que había sido de mí?
Donde están las voces fraternas?
Habrán niños durmiendo bajo los puentes?
Seguirán adelante la lucha los obreros?
Esta temporánea muerte
debe abonar un germen de futuras rebeldías.
Así será. No importa pudrirme en la mazmorra
Es dichoso estar muerto a medias,
en trance de un mañana decisivo, comprobando
que se proyecta vida a otros más muertos.

La carne me abandona,

pero quédanme fieles las uñas, el coraje

y las ganas crujientes de nuevos alaridos.

En torno de mis huesos
mis ánimos erizan sus fogatas.
No moriré, quiero pegar el último aletazo.
Fuera de mi morada gallinazos estólidos.
Lázaro saldrá. Lázaro vive…. ¡Lázaro!... ¡Lázaro!.....

 

CARTA A MI MADRE EN EL DÍA DE SU CUMPLEAÑOS      

Colonia Penal El Frontón, 17 de mayo de 1954.

 

Mamá Sara:

Estás leve y anciana,
tus pulmones se encorvan
cual dos águilas ciegas.

¿Hasta cuándo se extiende tu condena?
Desde niña, bajo el mando
de la rígida patrona.
¡Cuántas veces he escuchado
tu sollozo en las penumbras
de las lúgubres cocinas!
¡Que duro nos costó medio vivir!

Pero entonces, eras fuerte campeona,
te incitaban la esperanza
y los destellos de mis ojos cuando niño.

Han pasado muchos años,
años de soledad, de golpes y batallas.
Ahora, soy un hombre,
y por serlo de veras
me han clavado en las rocas.

Y tú madre, prendida a la batea,
hoy te duermes de vejez, de cansancio
en lo mejor de la tarea,
con tu dulce cabeza medio hundida en el agua
como nube de blanco amanecer.

Y pensar que la vida no mejora,
que seguimos crispando los puños por el grano,
que nos tapan la boca con máuseres y plomo,
que lustramos con sangre la faz de los metales.

¡Los patrones siempre quieren ser más ricos!
Por eso estoy fiero,
mi voz, un estallido que se agranda.
Y quisiera hacer algo, ¡arrancar muchas cabezas!
Pero hoy, sólo me salen estos versos,
esta espiga de amor que quiere hacerte joven.

 

EN BUSCA DE LA FELICIDAD

 

Un día arrojé a los vientos todas mis vestiduras
mi persona postiza
mi dentadura postiza
me quedé igual que cuando vine al mundo
bailando al son de la zampoña tocada al pie del lago
por un colla
y vinieron a mí los peces y las aguas y las
golondrinas arrechas de la comarca
juntos realizamos las más increíbles orgías
fui tomando mi auténtica figura
mi inconfundible olor
comprendí que la felicidad
consiste en andar completamente desnudo
invadiendo la tierra.

 

 

WAYNO DE COMAS

 

Hablo aquí, en este lugar, atrapado

al alambre de púas del combate social.

Hablo aquí, donde antes no había nada,

siento cada día aumentar mi jaleo.

mi voz, bien subversiva en esta tierra tomada

al impulso de tantos.

Somos 700,000 mil artistas preñados de violencia moderna,

entre ellos, muchos mejores que yo

hablan y escriben vaticinios.

Soy uno de tantos arrimados parábolas en un papel rayado.

Confieso: estoy experto en tomarles la palabra a quienes me rodean,

las tomo, les doy vueltas las meneo,

devuelvo de tal forma que ni los mismos padres reconocen a sus hijas.

Un día la masa dijo ¿somos o no somos?

Tomamos estos cerros, he aquí, se alza una obra grande

enganchada al remolino de la era espacial.

Mañana vendrán historiadores gringos: sociólogos,

                                       psicólogos, antropólogos.

Dirán: “Qué interesante… ¿Koumas ega un paisaje lunag?”

Exacto. Vinieron los hombres de la masa,

no tenían agua para beber

pero sembraron árboles.

 

 

ASNOGRAFÍA

Cojo la pluma y nada
cada vez soy más zopenco
Quevedo

 

Tumbo y retumba pero aun no suena,
ni truena
mi escuálido quirquincho.
Siembro, podo, barbecho. Siembro,
vuelvo a podar, aparejo
sin descanso, mas no veo
crecer mi verdolaga.
Ando, trajino, sudo
la gota gorda hollando
estrambóticos senderos,
y siempre estoy reptando a tientas
lejos de mi propio recoveco.
¿Hasta cuándo no voy a articular mi rebuzno propio?
Hiervo, cocino, aderezo, sirvo
y a la postre cuaja, pero no cuaja
mi propia salsa.
Tiempo ha que machaco y le doy de alma
a esta mollera chúcara
por saborear deveras mi sandía.

(Fuente: Sol Negro)