martes, 22 de septiembre de 2026

Brane Mozetič ( Ljublana, Eslovenia, 1958)

 

 

 Secuencias que siempre hay que recortar 

 

Retrato del poeta esloveno Brane Mozetič que mira con los ojos bien abiertos en señal de descubrimiento o curiosidad. Se destaca la frente amplia enmarcada por un cabello negro bien recortado. Viste un buzo color bordó con unas siglas en el cuello sobre una camiseta blanca


 
 
 
 
UN chino joven me explica a Derrida, 
se tambalea con un vaso en la mano. En realidad 
he estado observándole antes y preguntándome 
sobre su sexo. Le saco una cabeza, es menudo, 
con sombrero, como si saliera de una película 
de gánsters, en serio, parece que escribe guiones, 
podría ser una lesbiana. Se me ha acercado él, 
¿cómo se le ha ocurrido sacar un tema así, 
tan febril como está? El bar Palačinka, pasando
el barrio chino. Me monto escenas,
el guionista se pierde, otra vez aparecen rostros,
camino de noche por las calles atestadas.
Me parece que todo esto lo he visto ya en la pantalla.
Ahora viene, claro, un desfile de individuos
deformados, trastornados, con llagas en los rostros
arrastrándose por el suelo. Secuencias que
siempre hay que recortar. Me veo a mí mismo
sentado en una bar y no puedo creérmelo.
Sirenas de policía, bomberos, banderas,
letras pasando rápido, créditos del final
y oscuridad.


De: Banalidades, Visor, 2013
Traducción: Marjeta Drobnič
En Nueva Provenza



CUANDO era pequeño, nos llevaban a saludar con las banderitas
al presidente, mi colegio estaba cerca de una avenida estratégica
justo en el camino del aeropuerto. a veces, cuando él tenía visita,
blandíamos también banderitas extranjeras. ahora nos
llevan a votar. que parece más correcto. el nuevo
gobierno posa ante las cámaras. creen aún que ha quedado
algo para robar. fuertes ráfagas de viento
desde los montes, hace frío, y apenas hay nieve. miro
por la ventana, a la gente que va tomando conciencia
del engaño, pero sin entender bien cómo ha podido pasar

tal cosa. han sido muchos años.


En Círculo de poesía

BRANE MOZETIC 
Imagen en poderpopular

 

(Fuente: El poeta ocasional) 

Héctor Giuliano (Murazzano, Italia, 1947 / Reside en San Juan, Argentina)

 

 

 

¿si la carne hiede,
si la pluma calienta semen,
si el ocho seduce al nueve,
proclaman
el sarcasmo
que le es natural?
 

- Inédito-

 

Marina Serrano (Quequén, Argentina, 1973)

 

 

 

 

 

POEMA DE SIMONÍAS

 

[Y entonces el modelo (typos) de la gran generación de
Adán será exaltado, porque es anterior al cielo, la tierra
y los ángeles.
EVANGELIO DE JUDAS]
 
 
 
ESTRUCTURA sostenida por la fe
de sus elementos, ni buenos, ni malos,
elementos en el interior no visible, elementos
complejos incluidos en otros que los trascienden.
La medida de la fortaleza es el punto más débil
 
y la estructura sostenida por la fe
y la piedra angular
son una misma piedra en otro sitio, la clave
es la cuña, y a veces, las piedras atraviesan
el muro, el interior y el exterior
de lo que antes no existía
ni dentro ni fuera.
 
La piedra que descartaron,
sustancia mineral sólida e incomburente,
poco maleable e insoluble en agua,
es espejo
en que las demás
piedras encastradas, se miran mientras soportan
la compresión. El hierro
es necesario para otras tensiones
y esfuerzos de corte.
A cada quien lo suyo.
.....


(Fuente: Daniel Freidemberg)
 

Primo Levi (Turin, Italia, 1919 - 1987)

 

 

 

 

 

LA ESPERA (L'Atessa): 

 

Es tiempo del relámpago sin trueno,
Es tiempo de las voces no escuchadas
De sueños inapacibles y vigilias vanas
Compañera, no olvides los días
De largo y fácil silencio,
De amigables calles nocturnas,
De las meditaciones serenas,
Antes que las hojas caigan
Antes que cielo vuelva a cerrarse,
Antes que nuevamente nos alerten
a la puerta de la casa los golpes
reconocibles de los pasos de hierro.
 
(2 de enero de 1949)
 

Del libro Shemà, incluído en Ad ora incerta (1984)
Traducción del italiano: Hermann Bellinghausen
 

(Fuente: Poesía Hermann Bellinghause)

José Revueltas (Santiago Papasquiaro, Durango, México, 20 de noviembre de 1914 - Ciudad de México, 14 de abril de 1976)

 

 

 

Uno hubiese querido amar, sollozar, bailar, en otro tiempo y otro 
planeta (aunque se hubiese tratado de este mismo). Pero todo te 
está prohibido, el cielo, la tierra. No quieren que seamos 
habitantes. Somos sospechosos de ser intrusos en el planeta.
 
Nos persiguen por eso: por ir, por amar, por desplazarnos sin 
órdenes ni cadenas. Quieren capturar nuestras voces, que no 
quede nada de nuestras manos, de los besos, de todo aquello que 
nuestro cuerpo ama. Está prohibido que nos vean. Ellos persiguen 
toda dicha. Ellos están muertos y nos matan. Nos matan los 
muertos. Por eso viviremos.

 

(Fuent: Henderson Espinosa) 

Héctor Giuliano (Murazzano, Italia, 1947 / Reside en San Juan, Argentina)

 

 

Me hicieron
nacer de padre/madre,
no de mulo,
clon
o serpiente coja.
 
No pisé
tierra propia,
afamada descendencia,
benigna brisa,
trébol delicado,
estrofa patria. 
 
No me reconocí
por el civil,
no fui página
de libro forrado
con piel humana.
 
Ecuménico descuerado,
tronco p'al fuego,
sacerdotiso de batalla trunca,
perro
en calleja aroma de caca.
 
Y aquí
la ando:
afortunado mala pata,
en ideas y folletones perplejo,
supremático huevón,
riendo codicioso,
efímero pastando.
 

- Inédito -
 

Álvaro Mutis (Bogotá, Colombia, 25 de agosto de 1923 - Ciudad de México, 22 de septiembre de 2013)

 

 

 

Puede ser una imagen de una o varias personas 

 

 

LA MUERTE DEL CAPITÁN COOK 

 

.
Cuando le preguntaron cómo era Grecia, habló de una larga fila de casas de salud levantadas
a orillas de un mar cuyas aguas emponzoñadas llegaban hasta las angostas playas de agudos guijarros, en olas lentas como el aceite.
 
Cuando le preguntaron cómo era Francia, recordó un breve pasillo entre dos oficinas públicas en donde unos guardias tiñosos registraban a una mujer que sonreía avergonzada, mientras del patio subía
un chapoteo de cables en el agua.
 
Cuando le preguntaron cómo era Roma, descubrió una fresca cicatriz en la ingle que dijo ser de una herida recibida al intentar romper
los cristales de un tranvía abandonado
en las afueras y en el cual unas mujeres embalsamaban a sus muertos.
 
Cuando le preguntaron si había visto el desierto, explicó con detalle las costumbres eróticas
y el calendario migratorio de los insectos que anidan en las porosidades de los mármoles comidos por el salitre de las radas y gastadas por el manoseo de los comerciantes del litoral.
 
Cuando le preguntaron cómo era Bélgica, estableció la relación entre el debilitamiento
del deseo ante una mujer desnuda que, tendida
de espaldas, sonríe torpemente y la oxidación intermitente y progresiva de ciertas armas
de fuego.
 
Cuando le preguntaron por un puerto del Estrecho, mostró el ojo disecado de un ave
de rapiña dentro del cual danzaban las sombras del canto.
 
Cuando le preguntaron hasta dónde había ido, respondió que un carguero lo había dejado
en Valparaíso para cuidar de una ciega que cantaba en las plazas y decía haber sido deslumbrada por la luz de la Anunciación.
.
De: «𝘓𝘰𝘴 𝘵𝘳𝘢𝘣𝘢𝘫𝘰𝘴 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘰𝘴» (1965)
.
Álvaro Mutis Jaramillo fue un poeta colombiano 🇨🇴

 

(Fuente: Grover González Gallaro Poesía) 

Sylvia Townsend Warner (Harrow on the Hill, Reino Unido, 1893-Maiden Newton, Reino Unido, 1978)

 

 

No hay ninguna descripción de la foto disponible. 

 

 

 

LE LLEVO UNA FLOR (dedicado a Rosa Luxemburgo)

 

Dulce fe
Tanta calma tiene su mirada
Que aquellos a quienes ha sonreído
Se echan a dormir tan tranquilos como un niño.
 
Ninguna noche,
Por oscura que sea, puede atemorizarlos,
Tampoco el día
Que se avecina, por sombrío y cruel que sea, desanimarlos.
 
Pero duermen
Profundamente, tanto si están entre rejas
Como si son libres
Y si despiertan, lo hacen con bondad;
 
Como ella,
Que al despertar de golpe
Por el ruido de unos pasos cansados bajo la lluvia,
Sintió pena por el sufimiento del vigilante centinela.
 
 
 
_____________________________
de "The Espalier" (1925) en "Selected Poems", Carcanet Press, Manchester, 1985. Versión de Jonio González. En la imagen, Rosa Luxemburgo (Zamosc, Polonia, 1871-asesinada en Berlín, Alemania, en 1919) y Sylvia Townsend Warner (Harrow on the Hill, Reino Unido, 1893-Maiden Newton, Reino Unido, 1978) por Howard Coster, 1934.
Para más información sobre la autora y su compromiso político y social, véase The Sylvia Townsend Warner (townsendwarner.com)
 
 
 

I BRING HER A FLOWER (dedicated to Rosa Luxemburg)

 

Sweet faith
Such looks of quiet hath
That those on whom she’s smiled
Lie down to sleep as easy as a child.
 
No night,
However dark, can fright
Them, no, nor day
To come, however bleak and fell, dismay.
 
But sound
Sleep they in prison-bound
As when at liberty
And if they wake, they wake in charity;
 
Like her,
Who rousing at the jar
Of weary foot in the rain
Pitied the wakeful sentry for his pain.

 

(Fuente: Jonio González) 

Pedro Burgos Montero (Puertollano, Ciudad Real, España, 1955)

 

 

 

Ah, si fuera verdad la vida
Ay, si fuera verdad el amor
Qué lugar, qué nuevas risas,
Oh, corazón sin miedo
Que vas al jardín de mi cabeza
Y recorres las aristas del deseo
Sin darte cuenta que te matas
En un instante o te devoran
Sin que nadie sienta tu gemido.
 
Cuando se pierden las horas
En ese reloj absurdo del tiempo,
Ah, si fuera verdad la vida
Ay, si aquel soneto fuese cierto.
 
Nonudra. 22.09.2026
 

Jacques Baron (París, Francia, 1905-1986)

 

 

Puede ser una ilustración de estudiar y texto 

 

 

ROSA LUXEMBURGO

 

El sol y la luz
aparentemente reales oh formas de la vida
Mujeres de la vida entera
Los pájaros cantores ya no callarán
 
Bendecid tambores el sufrimiento
de miles de mujeres
encantadas y felices
seguirán cabellera en llamas estas mujeres eternas
 
La tumba de Rosa Luxemburgo está cerrada
Oh tumba donde la conmovedora prim
avera de nuestras almas
vierte su amor y su realidad
Una tumba está cerrada y tantas otras se entreabren
Palomas encantadas llevarán las armas
a manos magníficas y perfectamente libres
 
Huellas luminosas de tus pasos mujer perfecta
Siempre te seguiremos
Maravilla de la fe
 
 
____________________________
en "L'Allure poétique: Poèmes 1924-1973", Gallimard, París. Publicado por primera vez en "La Révolution surréaliste", n.º 8, diciembre de 1926. Versión de Eduardo Conde.En la imagen, original manuscrito del poema "Rosa Luxemburgo" (Colección André Breton) y Jacques Baron (París, Francia, 1905-1986) por Man Ray, c. 1922.
 
 

ROSA LUXEMBOURG

 

Le soleil et la lumière
apparemment réels ô formes de la vie
Femmes de la vie toute entière
Les oiseaux chanteurs ne se tairont plus jusqu’à présent
 
Jusqu’à présent tambours bénissez la souffrance
des femmes par milliers
enchantées et ravies
suivront cheveux en feu ces femmes éternelles
 
La tombe de Rosa Luxembourg est fermée
O tombe où le printemps bouleversant de nos âmes
déverse ses amours et sa réalité
 
Une tombe est fermée et tant d’autres s’entrouvrent
Des colombes enchantées iront porter les armes
à des mains magnifiques et parfaitement libres
 
Traces lumineuses de vos pas femme parfaite
Nous vous suivrons toujours
Merveille de la foi
 
 
(Fuente: Jonio González) 
 

Gustavo Álvarez Núñez (Buenos Aires, 1968)

 

PEQUEÑO TRATADO SOBRE LOS PADRES



Todos los hijos pagan un precio, y el perdón implica que
perdones también el precio que pagaste.

Philip Roth

 

I

Todos tenemos padres

Desconocidos o reconocidos
casados o solteros
mejores o peores

Pero todos tenemos padres

Infinitamente protectores
súbitamente ariscos
torpemente vitales
atrincheradamente toscos
cautamente afectivos

Padres en masculino
padres en femenino
padres devotos
padres hilarantes
padres cáusticos
padres metafóricos

No hay escuelas para padres
aunque sí existen reglas
y responsabilidades para padres

Hasta hay metafísica para padres
inmanencia para padres
y trascendencia para padres

Hay padres en potencia
y padres potencia
hay padres enterados
y padres enterrados
hay padres picaros
y padres Icaros
hay padres amorosos
y padres morosos
hay padres en celo
y padres celosos
hay padres en falta
y padres que faltan

Como también hay padres
que nunca sabremos
por qué fueron padres.


VI

Todos los padres
esperan de sus hijos
las altas calificaciones
de la vida burguesa:
un trabajo estable
y bien pago,
una familia madura
y nietos a granel,
un llamado
o una visita
no muy espaciada

Pero
a veces
se tienen que conformar
con que seamos comunes y corrientes:
trabajos precarios
y mal pagos,
enredos amorosos
y abortos clandestinos,
esporádicas visitas
y comunicaciones lacónicas.


IX

Mi madre sufre
porque mi vida amorosa
es un misterio
infranqueable
para ella
y no cuenta
con emisarios
ni aliados
que puedan
ponerla al tanto


que no están dadas
las condiciones
para enfrentarla
a tamaña situación

Sabe de fracasos
y conoce los límites
a los que el amor
te expone:
ella
un día dejó atrás
a toda su familia
en un pueblo perdido
de España
para seguir a su esposo
y formar en Argentina
su propio hogar

Así
que trato
siempre
de mostrarme
lo más entero
y exultante
para no darle pie,
no sólo a que fisgonee
sobre mi vida afectiva
sino también
para dejarla
tranquila

Un poco
al menos.


XI

Mi padre
fue muy parco
conmigo

Hasta donde
recuerdo
siempre
supo ser reservado

Sólo lo vi desatado
y comunicativo
en algunas
reuniones familiares
en plena circulación
florida del alcohol,
el que iba
fundando
una flamante nación

Esto no quita que haya sido
muy parco conmigo

Me pregunto
si no será una cuestión
de incompatibilidad de caracteres
–él tan concentrado,
yo tan ansioso;
él tan paciente,
yo tan disgustado–

El hecho es que
nunca la jugó
de padre modelo:
no necesitó
hablarme de sexo
ni persiguió en mí
un heroico atleta,
un profesional abanderado
o un artista genial

Con su mesura
afable
dejó que yo sea
mi propio modelo

Si no lo conocen
tendrían que saber
que es una persona que se jacta
de nunca haber votado
y que tiene la imagen
del generalísimo Franco
en un llavero

Todo esto no implica
que no haya libertad
en mi proceder
y un sumo respeto
de su parte
en su juicio hacia mí.


XIII

No inmiscuirse
en mi vida privada:
difícil tarea
o misión
que mi madre
ha bordado
con un estoicismo
y una distancia
que le han
costado tanto
como quizá dar a luz

Y ahí está
mi madre
con los labios
sellados,
intentando detectar
en los recovecos
de nuestras
conversaciones
una biografía
posible.


XV

Hablo con mi madre
y lo entiendo todo:
mi padre es una persona
muchas veces
insoportable
y se hace muy difícil
convivir con él

Al rato hablo con mi padre
y lo entiendo todo:
mi madre es una persona
muchas veces
insoportable
y se hace muy difícil
convivir con ella.


XVII

Tal vez hemos pasado
mucho tiempo
buscando diferenciarnos
de nuestros padres
o creyendo
que era muy poco
lo que teníamos en común

Años y años
distrayéndonos
de un certero
nocaut que nos propina
el mismo tiempo
cuando comprobamos
–tras referirnos
a una anécdota
vertida,
en este caso,
sobre mi padre
(el hombre no desea
ir al cumpleaños
de las hijas
de mi primo,
alegando que éste
se resiste
a devolverle
unas herramientas
que le prestó
vaya a saber
uno cuándo)–
de que es más lo que
nos parecemos
a nuestros padres
de lo que no

Me doy cuenta
de que mi testarudez y
mis caprichos
evocan
la testarudez y
los caprichos
de mi padre.


XXII

El padre de Franz Kafka
La madre de Marcel Proust
El padre de Jorge Luis Borges
La madre de Charles Baudelaire
El padre de Mario Vargas Llosa
La madre de José Lezama Lima
El padre de Stendhal
La madre de Domingo Faustino Sarmiento
El padre de Djuna Barnes
La madre de Manuel Puig
El padre de Nikolai Gogol
La madre de Roland Barthes
El padre de Joseph Conrad
La madre de Francisco Umbral
El padre de Marguerite Yourcenar
La madre de Truman Capote
El padre de Horacio Quiroga
La madre de Raymond Carver
El padre de August Strindberg
La madre de Héctor Viel Temperley
El padre de Anaïs Nin
La madre de Arthur Rimbaud
El padre de Arturo Carrera
La madre de Jack Kerouac


XXIII

Pienso en la muerte de mis padres,
en cómo será el día después
de que no los tenga

Pienso en mis amigos
que han perdido
a los suyos

Pienso en los hijos
de mis amigos
el día que sus padres ya no estén

¿Qué clase de vacío
nace donde
se erige la muerte?

¿Qué tipo de contingencias
nos hacen más fuertes
en esos momentos
en que somos
pura debilidad?

“El momento de sobrevivir
es el momento del poder”,
escribió Elías Canetti.

¿Sí?


.
Gustavo Álvarez Núñez (Buenos Aires, 1968) fue editor de la revista Los Inrockuptibles y lideró el grupo de rock Spleen a mediados de los 90. En 2012 lanzó un libro de conversaciones con Daniel Melero, Ahora, antes y después. Escribió uno de los primeros textos en español en torno al hip hop: Hip hop - Más que calle (2007). En 2015 publicó los relatos Vidas epifánicas y a fines de 2020 los ensayos rockeros Éramos tan modernos. Leucofobia (2024) es su sexto y último libro de poemas. En 2025 salió su primera novela, Qué hago con la noche. Colabora en LaAgenda. Dicta talleres de escritura y clínicas de obra.

 

(Fuente: músicararablog.wordpress.com) 

José Blanco

 

 

 

MIDNIGHT RAMBLER Y DIARIO DE UN POETA FRACASADO  EN DERECHO AL OLVIDO

 






MIDNIGHT RAMBLER



¿Has oído hablar del hombre invisible,

de su manifiesta incapacidad

para la exhibición pública?


Merodea el camino hacia el silencio,

acechando el momento decisivo,

el momento de desaparecer.


La soledad es eterno retorno.

La poesía ha de ser una presencia

o no será.


Estoy hablando del hombre invisible:

la sombra que proyectan las palabras.

Solo amar es conocer.



―――――――――――



DIARIO DE UN POETA FRACASADO



Vivo mi vida improvisadamente:

duermo, sueño despierto, me levanto

con el pie izquierdo, desayuno, como

y ceno de mi sueldo: más bien poco.


También hago el amor de tarde en tarde,

con poetas que practican lo que escriben,

son musas que emulsionan cuanto inspiran,

mujeres que incorporan la Utopía.


Cuando la libertad corporeíza

produce micro efectos mariposa,

cosquilleo en la macro realidad.


A la poesía se la presupone

ya etérea y en telúrica, ya frígida

y es voluptuosa, ya indecible y es


la gran definidora.

No tuve el don. Así paso mis días

como un poeta vivo y fracasado.




José Blanco

Derecho al olvido


PPT Ediciones


                 (Fuente: Papeles de Pablo Müller)

Luis Alposta (Buenos Aires, 1937)

 

 

LA INTELIGENCIA ORIGINAL 

 

 


 

 

(Fuente: Mosaicos Porteños) 

Julio de la Vega (Bolivia, 1924-2010)

 

 

"El techo"

 

 


 
 
 
 
Después que cierro puertas,
después de amplios paredones,
después de cal cubriendo las cenizas,
después de oscuridad contra tu luz;
igual que enredaderas escalando muros
penetras en mi vida
como una fruta que se pasa el cerco,
como una claridad
a través de intersticios de ventanas cerradas,
como una primavera intempestiva,
como la ola sube al barco,
trepa hasta mis cabellos tu aquilón...
Yo empiezo la elevación de diques
para que no golpee en mí tu agua
y cierro oídos a tu nombre.
Trato de caminar sin ver atrás,
pongo candados en mi boca para no llamarte
y lanzo lejos esas llaves.
Me tejo de alambradas circundantes
para hacer frente a la añoranza;
me hago un tejado sobre el pecho
para que no me moje
la eterna lluvia
de tu eterno beso;
me pongo cardos en los dedos
para matar las ansias
y no tocar tu piel ni andando por el sueño...

Y siempre irrumpes
como una marejada sin atajos,
como la liana gana el árbol,
como el zarzal en el jardín,
como el sol en las casas,
y vences la madera en contra tuya;
vences las sinfonías que hago brotar en mí
para impedir la entrada de tu voz,
vences la tropa de mastines que te lanzo
para que no me toque tu ternura;
vences el vallador de espinas que levanto
y llegas sin heridas;
soplas para arriba la tormenta que llamo contra ti,
pasas el río de distancias
y la pared de fuego que he inventado
para mirarte lejos;
vences al centinela que te anuncia
para impedir tu paso,
ganas el puente levadizo,
las torres y los vados
y me invades
como una eterna inundación.
 
 

Julio de la Vega en Temporada de líquenes (1960), incluido en El árbol y la piedra. Poetas contemporáneos de Bolivia (Monte Ávila editores, Caracas, 1986, ed. de Eduardo Mitre).


(Fuente: Asamblea de palabras)

 

Pedro Pietri (Ponce, Puerto Rico, 1944 - Nueva York, 2004)

 

 

no dejes

 

no dejes
que las lámparas
artificiales hagan sombras raras
no sueñes
si querés
que tus sueños
se hagan realidad
ya sabías cantar
antes de que emitieran tu partida
de nacimiento
apagá de una vez
el equipo de música
que te dio este país
funciona pésimo
tu tierra prometida
es tu respiración
si tenés ganas
de sentirte un magnate
prestales atención
a tus manos
que por definición la magia
empieza ahí

The Lost & Found Archives by Michael Friedrich

 

(Fuente: Ezeaquiel Zaidenwerg Dib) 

lunes, 21 de septiembre de 2026

Roberto Fernández Ratamar (La Habana, Cuba, 9 de junio de 1930 - La Habana, 20 de julio de 2019)

 

 

 

 Puede ser una imagen en blanco y negro de una o varias personas y barba

 

 

 

LOS FEOS 

                                     A Alejo Carpentier
 
.
La mano o el ojo inmortal
Que hizo el cielo estrellado, esta bahía,
Este restorán, esta mesa
(Y hasta hizo el tigre de Blake),
También la hizo a ella, y la hizo fea.
Algo en los ojos, en la nariz,
En la boca un poco demasiado pequeña,
O en la frente interrumpida antes de tiempo
Por cabellos de color confuso;
Algo insalvable para siempre,
Que resiste al creyón de labios y al polvo,
Hace que esta noche, junto a la bahía,
En el restorán El Templete,
Esta noche de suave brisa marina
Y vino tinto y amistad,
Ella está sola en una mesa,
Mirando quizá en el plato de sopa
La imagen movediza de su cara,
De su cara de fea, que hace vacilar
El orden de todo el universo,
Hasta que llega un hombre feo
Y se sienta a su mesa.
.
De: «𝘉𝘶𝘦𝘯𝘢 𝘴𝘶𝘦𝘳𝘵𝘦 𝘷𝘪𝘷𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰» (1967)
.
(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Luis Cernuda (Sevilla, 21 de septiembre de 1902 - Ciudad de México, 5 de noviembre de 1963)

 

 

Puede ser una imagen de una o varias personas y zarza 

 

 

DONDE HABITE EL OLVIDO

 

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
 
Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
 
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
 
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
 
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.
 
 
 

A UN POETA MUERTO

 

Así como en la roca nunca vemos
La clara flor abrirse,
Entre un pueblo hosco y duro
No brilla hermosamente
El fresco y alto ornato de la vida.
 
Por esto te mataron, porque eras
Verdor en nuestra tierra árida
Y azul en nuestro oscuro aire.
Leve es la parte de la vida
Que como dioses rescatan los poetas.
 
El odio y destrucción perduran siempre
Sordamente en la entraña
Toda hiel sempiterna del español terrible,
Que acecha lo cimero
Con su piedra en la mano.
 
Triste sino nacer
Con algún don ilustre
Aquí, donde los hombres
En su miseria sólo saben
El insulto, la mofa, el recelo profundo
Ante aquel que ilumina las palabras opacas
Por el oculto fuego originario.
 
La sal de nuestro mundo eras,
Vivo estabas como un rayo de sol,
Y ya es tan sólo tu recuerdo
Quien yerra y pasa, acariciando
El muro de los cuerpos
Con el dejo de las adormideras
Que nuestros predecesores ingirieron
A orillas del olvido.
 
Si tu ángel acude a la memoria,
Sombras son estos hombres
Que aún palpitan tras las malezas de la tierra;
La muerte se diría
Más viva que la vida
Porque tú estás con ella,
Pasado el arco de tu vasto imperio,
Poblándola de pájaros y hojas
Con tu gracia y tu juventud incomparables.
 
Aquí la primavera luce ahora.
Mira los radiantes mancebos
Que vivo tanto amaste
Efímeros pasar junto al fulgor del mar.
 
Desnudos cuerpos bellos que se llevan
Tras de sí los deseos
Con su exquisita forma, y sólo encierran
Amargo zumo, que no alberga su espíritu
Un destello de amor ni de alto pensamiento.
 
Igual todo prosigue,
Como entonces, tan mágico,
Que parece imposible
La sombra en que has caído.
 
Mas un inmenso afán oculto advierte
Que su ignoto aguijón tan sólo puede
Aplacarse en nosotros con la muerte,
Como el afán del agua,
A quien no basta esculpirse en las olas,
Sino perderse anónima
En los limbos del mar.
 
Pero antes no sabías
La realidad más honda de este mundo:
El odio, el triste odio de los hombres,
Que en ti señalar quiso
Por el acero horrible su victoria,
Con tu angustia postrera
 
Bajo la luz tranquila de Granada,
Distante entre cipreses y laureles,
Y entre tus propias gentes
Y por las mismas manos
Que un día servilmente te halagaran.
 
Para el poeta la muerte es la victoria;
Un viento demoníaco le impulsa por la vida,
Y si una fuerza ciega
Sin comprensión de amor
Transforma por un crimen
 
A ti, cantor, en héroe,
Contempla en cambio, hermano,
Cómo entre la tristeza y el desdén
Un poder más magnánimo permite a tus amigos
En un rincón pudrirse libremente.
 
Tenga tu sombra paz,
Busque otros valles,
Un río donde del viento
Se lleve los sonidos entre juncos
Y lirios y el encanto
 
Tan viejo de las aguas elocuentes,
En donde el eco como la gloria humana ruede,
Como ella de remoto,
Ajeno como ella y tan estéril.
 
Halle tu gran afán enajenado
El puro amor de un dios adolescente
Entre el verdor de las rosas eternas;
Porque este ansia divina, perdida aquí en la tierra,
Tras de tanto dolor y dejamiento,
Con su propia grandeza nos advierte
 
De alguna mente creadora inmensa,
Que concibe al poeta cual lengua de su gloria
Y luego le consuela a través de la muerte.
 

 

(Fuente: Henderson Espinosa) 

Gino Roldán (Trujillo, Perú, 17 septiembre 1983)

 

 



 

 

DOS POEMAS PARA TELÉMACO 

 

I. LA MURALLA 

 

No mires del otro lado, hijo,
No mires
Cuán alta es la muralla
No mires
Su confín tachonado de estrellas
Los cielos que nos separan
De aquellos cuyo linaje
Fue consagrado al poniente
No mires si más allá
El mar se hincha majestuoso
O sus dunas te son propicias
Para el alumbramiento del amor
No mires cuán alta es
Pues a través de ella
Has oteado otros reinos
De felicidad imperecedera
Donde los astros destilan su luz
Y los atardeceres se abrevan
Como el crepitar de la hojarasca
No mires
Cuán alta es la muralla
Este resplandor que enceguece
Los oros de una ciudad
Que a nosotros los dioses obviaron
No mires
Cuán alta es
Ni indagues por su origen
Pues ella es, permanece. 
 
 
 

2. LAS BATALLAS 

 

La poesía es un texto contra el mundo
ROGER SANTIVÁÑEZ 
 
 
Las batallas, querido hijo, pertenecen a este mundo.
No ansíes el resplandor de un medallón blanco
Emergiendo sobre los montes, las praderas transparentes
De un campo de hierba siempre artificial.
Las batallas son contra las altas paredes, las estacas
Con que cercaron nuestro reino, el pueblo
Las batallas —a veces— son también contra el silencio
Y el desasosiego y la apatía que impera en el mundo. 
 
Y son contra los ofertorios de honores cual maceteros yertos
Que se venden en las plazas. 
 
Las batallas se libran en el páramo o en el desierto.
Son como las balanzas de cuyos brazos el universo fue concebido
Son un momento de singularidad a pequeña o mediana escala
Un intervalo en la armonía del universo.
Las batallas también se libran contra las sombras
Que transitan en nuestro interior / los seres imaginarios que nos definen
En cuanto eres, tu resonancia, casi tu nomenclatura
La estrategia con que te posicionas sobre el eje. 
 
 
 
Las batallas... Kadesh, Lepanto o Waterloo
Nombres ampulosos para algo que nos resulta cotidiano
Las batallas como la belleza, querido hijo, pertenecen a este mundo
Kodak (2025)
Ica: Ícata, 2025, pp. 69-71
 

(Fuente: Óscar Limache) 

Alejandro Schmidt (Villa María, Córdoba, 1955 – Río Cuarto, 2021)

 

 

 

 

 

 

 

Remotamente vivo



Yo que soñé las lecturas en el cielo
termino carne amarga y necesaria
lo poco que me di
lo he recibido
y en lágrimas de luz
lo fui gastando
como prodiga un dios
su nieve en los infiernos
 
quién era yo
un claro error
roto en su madre apenas terminado
disuelto y ya pequeño
si algo prometí
no lo he cumplido
 
y así
sabiéndolo o no
entre dispersos boletines
quieto asisto
a esta torpe mano
cuya fortuna
abre los huecos de otra noche
 
alguien dirá
y alguien lo dice
todo es azar, destino, cosa oscura
pero
no cambia
el beso de los padres muertos
amigos del Enigma ya perdidos
 
penumbras que pisé
voces buscadas
y siempre su retrato
de labios apartados
años donados
al mensajero ebrio
buscadas voces
 
y canta la infancia entre paredes muertas
salmodia su fábula de sombras
 
lo mucho que le di
me lo ha quitado
 
porque
si para otros fui
soplo de diálogos
el espesor de un cuerpo
dicha del reino que se guarda
lo fui sin mí
 
lo fui sin mí
profunda máscara en festival macabro
hueca balanza de ladrones
 
no cambia su espejo
esa casa blanca que encontré paseando
-yo era joven-
allí amables criaturas
bordaban calendarios
la estación del fervor, la primavera, el ángel,
las palabras
 
y sentí que el mundo daba a los muros de esa casa
 
golpeé y salió un monstruo
 
bienvenido dijo, al hogar del miedo
¿sabés?
me alimento de dolor
y compró mi altura y dibujó mí cara
 
son los rasgos que llevo
en el amor de las estatuas
en tan larga oración
de vergüenza y anhelo
 
con mi afilado hueso rayo
solemnes relámpagos de chasco
 
idiota y semejante
el pan que aúlla
a la gloria del perro entre confusos amos
lo poco que aprendí ya lo he olvidado
 
y este rendido lápiz
guarda salarios pobres
compra pasajes del verano.
 
Remotamente vivo
sin darme la sorpresa
hombres felices
altos ríos
 
signos de polvo inclino
obsceno en mi estupor
 
quién era yo
a esa pregunta voy
y vuelvo consumido
 
canta el candor
en su país sin nadie.
 

 

(Fuente: daleposeía.blogspot.com)