Wallace Stevens

El poema que tomó el lugar de una montaña

Allí estaba, palabra por palabra,
El poema que tomó el lugar de una montaña.
Él respiraba ese oxígeno,
Aún cuando el libro yaciera boca abajo sobre la mesa polvorienta.
Eso le recordaba cuánto había necesitado
Un lugar al que ir, siguiendo su propia dirección,
Cómo había recompuesto los pinos,
Desplazado las rocas y elegido su camino entre las nubes,
Para alcanzar la perspectiva correcta,
Aquella que lo hiciera sentirse completo, en una culminación inexplicable:
La roca exacta donde su inexactitud
Pudiera descubrir, al menos, el panorama hacia el cual se aproximaba,
Donde poder echarse y, contemplando el mar,
Reconocer su hogar, único y solitario.


Versión: Isaías Garde

William Butler Yeats

La mosca de patas largas

Esa civilización no va a naufragar
aunque haya perdido su gran batalla,
tranquilicen al perro, aten al pony
en un poste alejado; nuestro amo
César está en la tienda, con los mapas
desplegados, con sus ojos fijos en nada,
con una mano en su barbilla.
Como una mosca de patas largas en la corriente
su mente se mueve sobre el silencio.

Para que ardan las torres hasta la cima
y los hombres recuerden su rostro,
ve más despacio, si hay que moverse
en este solitario sitio, que ella piensa
-es tres partes niña; mujer, una-
que nadie mira; sus pies zapatean
pasos todos mezclados, de la calle.
Como una mosca de patas largas en la corriente
su mente se mueve sobre el silencio.

Para que las muchachas ya púberes
hallen a su primer Adán en su mente,
cierra la puerta de la capilla papal,
deja a esas niñas afuera, Miguel Ángel
está ahí reclinado en su andamio.
Haciendo el ruido que hace un ratón
sus manos van moviéndose aquí y allá.
Como una mosca de patas largas en la corriente
su mente se mueve sobre el silencio.

Joseph Brodsky (Rusia, 1940 - EEUU, 1996)

JOSEPH BRODSKY

NATURALEZA MUERTA

 

 

   Verra la morte e avra i tuoi occhi.

       C. Pavese

 

1

Las cosas y las personas

nos rodean. Ambas

desgarran nuestros ojos.

Más vale vivir en la oscuridad.

Sentado sobre un banco

en el parque, mirando

a las familias que pasan.

Harto de la luz.

Es enero. Invierno

según el calendario.

Cuando me canse de la oscuridad

empezaré a hablar.

2

Ya es hora. Comenzaré.

No importa qué diga. Abrir

la boca. Puedo callar.

Pero es mejor que hable.

¿Sobre qué? ¿Los días. Las noches.

La nada?

O mejor sobre las cosas.

Sobre las cosas y no

las personas. Morirán.

Todas. Yo también.

Es un trabajo inútil

como escribir en el viento.

3

Mi sangre es fría.

Su frío es más feroz

que el de un arroyo helado hasta el fondo.

La gente no es lo mío.

No me agrada su apariencia.

En sus rostros se aferra

ese indefinido aspecto

que no abandona.

Hay algo en sus rostros

opuesto a la mente.

Algo que alaba

no se sabe a quién.

4

Las cosas son más gratas. En

su exterior no existe ni el mal

ni el bien. Tampoco en su interior

si lo examinás detenidamente.

Dentro de los objetos hay polvo.

Cenizas. Un escarabajo que roe.

Paredes. Una polilla seca.

Incómodo para las manos.

Polvo. Cuando la luz se enciende

solo se ve el polvo.

Hasta si el objeto está

herméticamente cerrado.

5

El armario antiguo,

tanto por fuera como por dentro,

me recuerda

a Notre Dame de París.

En su interior todo es oscuro.

Ni el lampazo ni la estola del obispo

pueden quitar el polvo.

La cosa, por lo general,

no intenta superar el polvo,

no frunce el ceño.

El polvo es la carne

del tiempo; la carne y la sangre.

6

Últimamente

duermo de día.

Al parecer, la muerte

me pone a prueba

acercando, aunque respiro,

el espejo a mí boca,

para comprobar si soporto

mi propia ausencia.

No puedo moverme.

Las caderas parecen dos bloques de hielo.

El color azul de las venas

en el mármol de la piel.

7

Dejándonos asombrados

con la suma de sus ángulos,

la cosa se separa

del mundo de las palabras.

La cosa no está quieta. Y no

se mueve. Es nuestro el delirio.

La cosa es un espacio, fuera

del que no puede haber nada.

La cosa se puede arrojar, quemar,

romper, desechar.

Descartar. Y aun así

no gritará: ¡Mierda!

8

El árbol. La sombra. La Tierra

para las raíces del árbol.

Monogramas torcidos.

La arcilla. Una cadena de piedras.

Las raíces. Su trenzado.

La piedra lleva su propia carga

que la libera

del sistema de los lazos.

Es fija. No se puede

mover ni trasladar.

La sombra. Un hombre en la sombra,

como un pez en la red.

9

La cosa. El color castaño de la cosa.

Su contorno fue borrado.

El crepúsculo. Y nada más que

naturaleza muerta.

Vendrá la muerte y encontrará

un cuerpo cuya superficie lisa

le reflejará la llegada

de cualquier mujer.

Es absurdo, es mentira:

calavera, esqueleto, guadaña.

«Vendrá la muerte

y tendrá tus ojos ».

10

La madre le dice a Cristo:

- ¿Sos mi hijo o mi

Dios? Estás clavado en la cruz.

¿Cómo podría irme a casa?

Cómo atravesar el umbral

sin saberlo, sin haberlo decidido:

¿Sos mi hijo o Dios?

Es decir, ¿estás vivo o muerto?

Cristo le contesta:

- Muerto o vivo,

da lo mismo, mujer,

hijo o Dios, soy tuyo.

1971

Un texto de J.G. Ballard

J. G. Ballard

Creo

" Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros, para demorar la noche, para trascender la muerte, para congraciarnos con los pájaros, para ganarnos la confianza de los locos.
Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de los choques de autos, en la paz de los bosques sumergidos, en la excitación de las playas de vacaciones cuando están desiertas, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de muchos pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.
Creo en el vuelo, en la belleza de las alas y en la belleza de todo lo que ha volado siempre, en la piedra arrojada por un chico con la misma sabiduría de los estadistas y de las parteras.
Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente.
Creo en los próximos cinco minutos.
Creo en la historia de mis pies.
Creo en los dolores de cabeza, en el aburrimiento de los atardeceres, en el miedo de los calendarios, en la traición de los relojes.
Creo en la muerte del mañana, en la fatiga del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de la sonrisa de las azafatas en los ómnibus de larga distancia y dentro de los ojos cansados de los hombres que controlan el tránsito en los aeropuertos fuera de temporada.
Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en el propósito asesino de la lógica.
Creo en las adolescentes , en como se corrompen a sí mismas por la posición que adoptan sus largas piernas, en la pureza de sus cuerpos desarreglados, en los vellos púbicos que dejan en los baños de los telos mas infames.
Creo en la delicadeza de los bisturíes quirúrgicos ,en la ilimitada geometría de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la charlatanería de los planetas, en la repetitividad de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo.
Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación.
Creo en todas las excusas
Creo en todas las razones
Creo en todas las alucinaciones
Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones
Creo en el misterio y en la melancolía de una mano, en la gentileza de los árboles, en la sabiduría de la luz. "

Poema de Jack Kerouac.

"Expulsa los
demonios y sé puro,
no añadas frases a la
frase terminada. No traces
horizontes más allá y
debajo del auténtico
horizonte. Desgrana en tu
cerebro el hueso de balido
de oveja; no falsifiques
los cloqueos en tu
cerebro babeante, parto
del ingenio y Criatura del
Sudor y la Locura. éste
es tu cuerpo definitivo, tu vergüenza
definitiva, última vanidad,
mayor indulgencia,
mayor crianza
y gran ayuda para el Hombre,
buena literatura".

Jack Kerouac.