Emilia Bertolé (El Trébol, 1896-Rosario, 1949)

 

Dos poemas

 

Mis manos

Mis manos, ciertas veces,
dan la rara impresión de cosa muerta.

Palidez más extraña no vi nunca;
marfil antiguo, polvorienta cera,
y en el dorso delgado y transparente
el turquesa apagado de las venas.

Carne que bien podría
si la rozara una caricia ardiente,
deshacerse en ceniza
como esas flores frágilesy tenues
que en el fondo oloroso de los cofres
en fino polvo ámbar se convierten.

¿En qué siglo remoto florecieron
estas dos pobres rosas extinguidas?
¡Un milagro, sin duda, las conserva
aquí, sobre mi falda todavía!

Estación

 

En el bar de la estación espero
la llegada de un tren.
Hombres desconocidos me rodean
ninguna mujer.
Sólo mi boca roja en los oscuros
espejos que prolongan la pared.


En Primeras poetas argentinas, selección de Gabriela Franco, Javier Cófreces y Eduardo Mileo, Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2009

Ilustración: Autorretrato, 1939, Emilia Bertolé 

 

(Fuente: Otra Iglesia Es Imposible)

 

Diego Colomba (San Nicolás, Pcia. de Buenos Aires, 1972)

 

Sobrenatural

 

Cada uno de nosotros, subido a los techos, pide más luz. Busca más altura trepando por la antena torcida de televisión. ¡Esperamos la comunicación invisible! Libre de interferencias. No bajaremos aunque nos amenacen con una paliza. Sabemos que los escalones de madera no resisten mucho peso. De la falta de límites. Del vacío en la cornisa, que nos trae una íntima sensación de calor.

 

***

 

 

Un revoltijo de impresiones

 

Se olvidan por un rato de las crías. Que suponen desvalidas. Podremos mezclarnos con gallinas y palomas. Arrancaremos los frutos prohibidos de la higuera. Comeremos como pájaros hambrientos. Cada cual podrá valerse por sí mismo. Le dirá que sí o que no, con el corazón en la boca, al silencioso Dios del gallinero.

 

***

 

 

Demócrito

 

El agujero de la tapa exhala un olor pesado, de agua estancada. Dejo caer, una a una, cuidadosamente espaciadas, algunas piedras. Las que logran pasar por el ojo de la madera. Poco después, oigo el choque contra el agua. Compruebo, en lo oscuro, el último límite del hogar. Chasquidos misteriosos, golpes a pequeñas velocidades. Dicen que hay ranas. Pero, ¿por dónde entrarían? Se siente un leve rumor, como de olas en un estanque, de electrones que se mueven. Ahora busco con el ojo, recostado boca abajo. Hay grumos que van más rápidos por el aire y más lentos por el agua. Se tuercen... Es accidentado, me digo, el camino de la luz.

 

***

 

 

En  "Fotones que se enamoran de electrones".

Edición: José Villa

Diseño: Patricio Bordes

Arte de tapa: Manuela Colomba

 

Julio Cortázar (Bélgica, 1914 - París, 1984)

 

La ciudad

 

 

 

 

El río baja por las costas

con su alternada indiferencia

y la ciudad lo considera

como una perra perezosa.

Ni amor, ni espera, ni el combate

del nadador contra la nada.

Con languidez de cortesana

mira a su río Buenos Aires.

El tiempo es ese gris compadre

pitando allí sin hacer nada.

En Papeles inesperados

 

(Fuente: Biblioteca Ignoria)

Héctor Giuliano (Piamonte, Italia, 1947)

 

En el comienzo

fue el objeto,

luego el ojo,

y por último

la mano.

 

Tres mujeres,

atavío negro,

verde vagina.

El trueno

desolando las pampas,

de caramelo las espadas,

los pies hinchados

en las marchas

y las guerras,

la boca cerrada,

unos desclavados,

otros se burlan de la grasa,

una isla de simios codiciosos,

el alma sobre el fuego

e imágenes

que se olvidan

con el sol.

 

En el principio

del principio,

el oleaje humano,

el yermo corporal,

la locura y la tortura,

el instinto y la espuma,

la mar y el diamante,

los petrificados himnos,

los laureles y bostas,

el bobo que todo lo cree

y las montañas llanas.

 

En el fin,

nada no hay,

y el que nada no se ahoga.

- Inédito-

 

Li Po (China, 701 - 762)

 

CINCO POEMAS DE LI PO (LI BO o LI BAI)

 

CINCO POEMAS DE LI PO (LI BO o LI BAI)

PREGUNTA Y RESPUESTA EN LA MONTAÑA 

Me preguntas por qué vivo en las montañas azuladas

Sonrío y no contesto, el corazón tranquilo

Las flores de melocotón se van, flotando a lo lejos, por el arroyo 

Es otro mundo, distinto del de los hombres

INSCRITO EN EL TEMPLO DE LA CIMA 

Paso la noche en el templo de la cima

Alzando la mano, alcanzo las estrellas

Pero no me atrevo a alzar la voz

Por temor a molestar a las gentes del cielo

CANCIÓN PARA YUAN DANQIU

Yuan Danqiu

Amante de la inmortalidad

Al alba bebes el agua clara del Río Ying

Al crepúsculo retornas a la niebla púrpura del monte Song

Recorres las treinta y seis cimas

Eterno vagar

Por estrellas y arcoiris

A lomos del dragón volador, tus orejas soplan viento,

Cruzas ríos y mares, llegas hasta el cielo

Sé que tu alma viajera no tiene límites

EN YUE ZHONG, MIRADA HACIA EL PASADO 

Cuando volvió Gou Jian, rey de Yue, de conquistar Wu

Los guerreros retornaron a sus casas, vestidos de brocados

Cortesanas como flores llenaban sus palacios de primavera

Ahora ya no queda más que el vuelo de las perdices grises

LAMENTO DEL PELDAÑO DE JADE 

El peldaño de jade está cubierto de blanco rocío

Que, avanzada la noche, traspasa las medias de seda

Dejo caer entonces la cortina de cristal

Contemplando, a su través, la luna de otoño

Selección del libro LI BO CINCUENTA POEMAS. Traducidos del chino por Anne-Hélène Suárez.

Poesía Hiperión, Madrid, 1988.

(Fuente: Contracorrientes, blog de Luis Alejandro Contreras)

 

Gustavo Mora Pinochet (Chile, 1885 - 1915)

 

“Cosas idas”

¿Por qué tantas arrugas en tu frente?

¿Por qué ese amargo sello de tristeza?

¿Por qué a menudo, en actitud doliente,

inclinas a la tierra la cabeza?

 

¿Por qué muere en tus labios la sonrisa

y se apaga en tus ojos la alegría?

¿Por qué cubre tu faz esa enfermiza

palidez de mortal melancolía?

 

¿Por qué cruzas la tierra indiferente

en eterno monólogo con tu alma?

¿De tu ternura se secó la fuente?

¿Pesar horrendo te robó la calma?

 

¿No te conmueve el esplendor glorioso

de esta mañana ideal de primavera,

y del bosque el susurro rumoroso

y los aromas mil de la pradera?

 

Mira, el arroyo, con murmullo suave,

jugueteando en el césped se desliza;

escucha cómo trina alegre el ave,

cuál gime entre los árboles la brisa.

 

¡Comprendo tus congojas, bella niña,

leo en tus ojos las ocultas penas:

yo recorrí también esta campiña

en tardes apacibles y serenas!

 

Llorando a solas, como tú, doliente

víctima de amorosos desengaños...,

¡primer dolor que ensombreció mi frente!,

¡contaba entonces apenas dieciocho años!

 

¡Las lágrimas que viertes son muy bellas,

el llanto de tus ojos es bendito!

En mis noches sin luna y sin estrellas,

de mi vida en el páramo infinito,

 

cómo envidio el rocío silencioso

que humedece tu pálida mejilla,

emblema ideal de un sentimiento hermoso

que ya en mi ajado corazón no brilla.

 

¡Llora, niña inocente!, ¡qué no diera

por sufrir esos dulces desengaños

y recorrer doliente la pradera

cual de mi infancia en los felices años!

 

 

 

en Antología general de la poesía chilena, 1959

(Fuente: Descontexto)

 

Mónica Córdoba (Necocea, 1962)

 

SIN DOGMA

 

La palabra "niñez"

puede ser una jaula.

Llora la niña frente a las perdicitas cazadas en el campo , sus cabezas colgadas como esas tristezas que uno nunca llega a explicar. 

 

Los "no quiero"

cuando se niega a ser mejor

que otro.

 

La de repetir voces

y caminar, caminar, caminar

en círculo.

Aprender a calcar y perder la memoria.

 

En medio del tiempo de un poema

o de la vida misma

pueden llegar vientos hermanos,

muchos hermanos,

palabras traducidas al idioma de la conciencia

que digan:

Es probable que el cielo tampoco exista,

es todo espacio.

 

 

Yorgos Seferis (Grecia, 1900-1971)

 

 

A la hora en que los sueños se vuelven verdad,

al despuntar el día,

vi los labios abrirse

pétalo a pétalo.

 

En el cielo brillaba una delgada hoz.

Temí que los segara.

 

De "Solsticio de verano")

Traducción: José Alsina.

 

 

(Fuente: Héctor Giuliano)

 

Marina Tsvietáieva (Rusia, 1892 - 1941)

 

TU NOMBRE UN PÁJARO EN MANO

 

 

Tu nombre, un témpano en la lengua,

Un movimiento en los labios.

Tu nombre son cinco letras,

Una palabra atrapada al vuelo,

Un sonajero de plata en la boca.

 

Una piedra arrojada a un plácido estanque

Que solloza al llamarte.

En el leve golpeteo de los cascos

Resuena tu rumoroso nombre.

Y nos lo nombra en la sien

El sonoro chasquido del gatillo.

 

Tu nombre, ¡ah, es innombrable!

Tu nombre, un beso en los ojos,

En la ternura helada de inmóviles párpados.

Tu nombre, un beso en la nieve,

Un sorbo de agua pura, helada y azul.

Con tu nombre el sueño es profundo

 

 

Campamento de Cisnes

Traducción Jesús García Gabaldón

Editorial SÍLABA

 

(Fuente: Adriana Hoyos)

 

Raúl González Tuñón (Buenos Aires, 1905 - 1974)

 

 

LA CENA

 

Vino el enano con el gorro rojo

y sobre el lomo de la vaca pinta

vino el faisán, y la paloma blanca

con el alcalde y la primer corista.

 

Me preguntó dónde quedaba el bosque

Me preguntó dónde vivía el viento

me preguntó qué luna era la luna

me preguntó lo que tenía adentro.

 

Le di una llave de oro y un candado

y un arcón del olvido y del recuerdo

y una biblia en olor de madreselva

y una veleta con el gallo viejo.

 

Era en el mismo corazón del viento.

La cabaña y un cielo de marinos

Al frente la amargura y el olvido

al fondo la aventura y los espejos.

 

Allá volaban ángeles obscuros

y ángeles ciegos para el otro lado.

Allá batían alas miserables

y allí las alas con un grillo mágico.

 

Se fue el enano con el gorro rojo

también la vaca y la paloma blanca

Se fue el faisán con el señor alcalde

y la corista se esfumó en la danza.

 

 

(Fuente: Daniel Freidemberg)

 

Juan Manuel Barrado (España, 1962)

 

6 poemas de TABAQUERÍA 

ETNOGRAFÍA DE LA INTIMIDAD

Para aprender a ser tú
has traído tu sombra en una mano
y un jazmín blanco en los cabellos.
Lo que te distingue es el foulard.
Pero también la sonrisa y la palabra
ante un té verde donde te miras como en el lago Haikido.
Te pareces a la nieve.
Eres como la lluvia sobre papel de arroz.
Y así, en medio del largo camino que es la existencia,
vas y vienes con tu blancura,
haces de este encuentro el mayor de los milagros,
y dejas tu aroma de rosa entre las sábanas.

PSEUDOPOLÍTICA

Yo, que he buscado el Minotauro por las 700 habitaciones de un
[hotel de Benidorm,
que he incluso investigado los anillos de Saturno,
me pregunto por la política contra la clase trabajadora pacifista,
el despido libre en las fábricas y hospitales aprovechando la covid 19.
Mi padre cobraba 300 pesetas por su trabajo en el pantano
[de Alcántara.
Mi abuelo nunca tuvo pensión de jubilado.
Adiós a la aventura lingüística del franquismo.
Hola al contrato basura y los bancos de alimentos para pobres.
Y, mientras tanto, que corra el dinero
en el ámbito no sintoísta del sistema:
bonos, comisiones, dietas, burdeles, rayos UVA.
Este cuento se titula Alicia en el país de la renta básica.

LO LENTO QUE PALPITA UN CORAZÓN HERIDO

Tuve mi primer infarto a los 11 años, cuando murió mi abuelo. Toda-
vía lo veo moribundo en su cama.
El infarto número 2 fue cuando me abandonó mi primera novia, Mari
Cruz. Apenas si la recuerdo. Sé que era rubia y dulce.
Sufrí el tercer infarto cuando iba conduciendo un coche a 150 ki-
lómetros por hora y de pronto salimos volando hacia un campo de
lechugas.
El siguiente infarto me sobrevino al final de la adolescencia cuando
tuve que pedirle a mi padre que se marchara de casa. Era muy tarde.
El quinto infarto sucedió cuando una bailarina me hizo el amor en
una silla. Era mi primer curso en la Universidad.
El sexto infarto ocurrió cuando me dijeron lo del tumor en la pierna.
Y que había que operar lo antes posible.
El séptimo infarto fue durante un viaje a la Huerta de San Vicente,
cuando entré en la cocina donde Federico García Lorca había
corregido sus poemas de Nueva York.

EL ÁNGEL ABSTRACTO

Yo quería crear un mundo con las palabras.
Porque el lenguaje es como una herramienta.
Y las palabras me han llevado directamente a la oscuridad.
He lanzado una piedra hacia la superficie del lago.
He sembrado una semilla de mostaza.
Y no tengo más que un candil de aceite y un libro de filosofía.

LO MINORITARIO DE LO MINORITARIO

Yo, que he leído The waste land bajo una higuera, amo ese esqueleto
[de pez
y la imperfección de las gabardinas en la soledad de los apeaderos.
Amo los geranios azules en el Café Peninsular de Castelo de Vide
y esas hebras de luz sobre la cópula de las iguanas.
He amado la belleza de los metales
y la hipérbole del nenúfar gigante que es polinizado por escarabajos.
Amo el cine que es cine
y el campari que tomaba Pasolini en la escalera del desasosiego.
Amo la colocación de los signos en el espacio
y el valor del sacrificio en las botas de un campesino.
He amado el cardo en el núcleo de la existencia
y la oda que hizo Carlos Bousoño en la ceniza.

EL IMPERATIVO HISTÓRICO

En la iglesia de Cotton Plant, Arkansas, Katie Bell Nubin tocaba
[la mandolina
y empezaba a envolver la palabra de Dios en un prodigio subversivo
[llamado góspel.
En el cabaret Le chat noir Erik Satie estrenaba para nadie las
[Gymnopedias
porque creía en los místicos sonidos primitivos que el pensamiento
[ha matado.
En un garaje de Dix Hills John Coltrane buscaba la trascendencia de
[un amor supremo
desde un infierno de drogas, alcohol y lucha por los derechos civiles.
En junio de 1971 Joni Mitchell da a la industria un álbum —Blue—
en el que desnuda su corazón acompañada por un dulcimer de los
[Apalaches.
En los MGM de Los Ángeles Antonio Carlos Jobim y Elis Regina en
[estado de gracia
grabaron Aguas de marzo para compensar la balanza con el mundo.
En la Philips Fonogram Camarón y Paco de Lucía crearon la
[canastera
con vértigo de dulce angustia antes de ser arrojados a los tigres de la
[ortodoxia.
En la localidad rural de Forst, Alemania, J. Roedelius, D. Moebius y
[Michael Rother
inventaron en el disco Musik von Harmonia la roca ambiente de la
[ hipnosis.

Juan Manuel Barrado. Tabaquería. ERE, 2024

 

(Fuente: voces del extremo)

 

Yosano Akiko (与謝野 晶子, Osaka, Japón, 1878-Tokio, Japón, 1942

 

 

CUATRO TANKAS

 

Mañana tras mañana

sólo estoy yo

para oír las historias

de los sueños

en que te he visto

 

***

 

Llegaste al final

sin conocerlos:

esta pena

estas lágrimas

este frío

 

***

 

Se ha esperado mucho

bajo la luna

a alguien que nunca vino.

Cerca de la baranda persiste

la fragancia de los áloes

 

***

 

Preguntaste: "¿Está bien cortar un loto?"

De nuevo tarareo el poema que escribiste

aquella noche bajo la luna

 

 

____________________

en Janine Beichman, "Embracing the Firebird. Yosano Akiko and the Birth of the Female Voice in Modern Japanese Poetry", University of Hawai'i Press, Honolulu, 2002, ejemplar digital. Versiones del inglés al castellano, Jonio González. En la imagen, Yosano Akiko (与謝野 晶子, Osaka, Japón, 1878-Tokio, Japón, 1942 / Britannica)

Morning after morning

there is only myself

to listen to the stories

of the dreams

in which I saw you

 

***

Without knowing them

you ended:

This grief

these tears

this coldness

 

***

One who never came

must have been awaited long

beneath the moon

Near the railing the scent

of aloes fragrance lingers

 

***

You asked “Is it all right to cut the lotus?”

Again I hum the poem you wrote

that night beneath the moon

 

 

(Fuente: Jonio González)

 

Marcel Duchamp (Blainville-Crevon, Francia, 1887 - Neuilly-sur-Seine, Francia, 1968)

 

De "Rrose Sélavy" y otros textos

Rrose Sélavy

Rrose Sélavy encuentra que un insecticida debe acostarse con la madre antes de matarla; 

     las chinches son de rigor.

Pregunta de higiene íntima:

¿Es necesario poner la médula de la espada en el pelo de la amada?

Entre nuestros artículos de quincallería perezosa recomendamos un grifo por el que 

     el agua deja de correr cuando no se la escucha más.

La moda práctica, creación de Rrose Sélavy:

Vestido oblongo, dibujado exclusivamente para damas afectadas de hipo.

Cinema anémico.

Aguzar el oído (forma de tortura).

Tomar un centímetro cúbico de humo de tabaco y pintar sus superficies exteriores e

      interior de un color hidrófugo.

 

Rrose Sélavy [1939]

Textos

Por condescendencia, un peso es más pesado al caer que al ascender.

Las botellas de marca (del tipo de la del Benedictine) obedecen a un principio de 

     densidad oscilante.

 

La mariée mise a nu par ses célibataires, même [1934]

 

En Antología de la poesía surrealista, Argonauta, Buenos Aires, 2006; Antología de la poesía surrealista en lengua francesa, Fabril Editora, 1961

Versiones de Aldo Pellegrini  

Más de Marcel Duchamp en Otra Iglesia Es Imposible

---

Foto: Marcel Duchamp, Greenwich Village, Nueva York, c.1945 Berenice Abbott/Getty Images

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(Fuente: Otra Iglesia Ex Imposible)

 

Marina Romero (España, 1908-2001)

 

Sin agua, el mar 29

 

 

 

En este inmenso campo

de ladrillo y de acero,

donde se gana el gemido

y la compañía se pierde,

llevamos ya embargado

este trozo de vida

que nos queda.

Hay que andar

muchas calles

sin luceros,

contar

muchos números

sin sentido,

repetir

muchas señas

sin recuerdo,

aprender

muchos nombres...

y con el corazón

siempre en su sitio.

Hambrientos de esperanza

braceamos

en esta alberca

sin rumor

ni reflejo.

Rompemos las estrellas,

nacemos al suspiro,

y con traje de náufragos

buscamos las orillas

(en esta triste alberca).

 

Marina Romero en Sin agua, el mar (1962), incluido en Poesía completa (Editorial Renacimiento, Sevilla, 2023, ed. de Lucía Cotarelo Esteban).

 

 

(Fuente: Asamblea de palabras)

 

Joseph Brodsky (Leningrado, 1940 - Nueva York, 1996)

 

Carta a un arqueólogo

 

Ciudadano, enemigo, nene de mamá,
lacra, mendigo, cerdo, refujudío, verrucht;
un cuero cabelludo escaldado con agua
hirviendo tantas veces que el mísero cerebro
parece totalmente cocinado. Así es,
hemos vivido aquí: en este basural
de cemento, ladrillos y madera en que ahora
has venido a excavar. Todos nuestros alambres
y cables se cruzaron, se cubrieron de púas,
se enmarañaron o formaron una malla.
Además: a pesar de que a nuestras mujeres
no las quisimos, ellas concibieron igual.
Resuena con estrépito el sonido del pico
que hiere hierro muerto; aun así, es más suave
que lo que nos dijeron o dijimos nosotros.
¡Forastero! Movete con cuidado a través
de esta carroña nuestra: aquello que parece
ser carroña a tus ojos es para nuestras células
la libertad. Dejá nuestros nombres tranquilos.
No reconstruyas esas vocales, consonantes,
etcétera: no van a sonar como alondras,
sino como un sabueso demente, cuyas fauces
se devoran sus propias huellas y heces, y ladran.

  Traducción de Ezequiel Zaidenwerg 

 

Nidia Hernández (Caracas, Venezuela, 1957) Reside en Boston, EE.UU.

 

5 poemas 5

Ilustración de Georgiana Chitac

LA MEDIDA QUE PERDIMOS

Deja que el viento 

siga mezclando

el océano que somos

deja que construya

a su paso

la medida que perdimos

deja que hable

que dibuje los caminos 

a tomar

y nos diga

qué decir

qué callar

hacia dónde ver

La amapola del silencio 

hará su parte.

Ilustración de Georgiana Chitac

NUESTRA CANCIÓN

El gato desmiente

el paso del tiempo

una lumbre adorna todo de rosa

yo espero silente

que el borrador de la noche

disminuya sus sombras

que todo cambie

si en el cielo

si en el espacio

un anillo de Saturno

será luna en breve

es posible que hoy

si te llamo

tu cercanía

me ponga a un paso

del delicado soplo

que reúne a las almas

y obra milagros

que llueva

que el goteo del agua

sea nuestra canción

Ilustración de Georgiana Chitac

LA LUNA PALEOLÍTICA

Es temprano

en la calle llena de gente 

no hay señal de sosiego

Todos somos extranjeros

por la forma en que nos movemos 

tratando de igualar el eje

de rotación de este lugar

Un señor se asoma a los locales 

y termina con cara de extraviado

El agujero de la equivocación lo acompaña 

él trata de burlarlo

pero a lo mejor es el agujero negro

Yo busco el numero 1718 con el tiempo contado 

en esta hermosa ciudad cuyas casas

son las de una película

La prisa aquí tiene el sentido

de un barco postergado

con pasajeros que no quieren llegar 

porque ya no tienen casa

Si fuera de noche

las mensurables fases de la luna

y la luna más larga

la luna Paleolítica 

serían nuestro hogar

Ilustración de Georgiana Chitac

HOGAR

Un reloj apuntaba

hacia el lugar

donde un aro incandescente

tocaba las sombras

era mi cuarto

que flotaba en la noche

mi cuarto

defendiéndome de mí misma

mi cuarto oscuro

donde escondo

las pirámides que sueño

era mi cuarto de segundo

para estar en todas partes

para llegar a ti

para tocarte

para oír tu voz

era la irrealidad

mi verdadero cuarto

la inmensa irrealidad

mi único hogar

Ilustración de Georgiana Chitac

EL SENTIDO DEL MUNDO

Alguien tocó la puerta 

no iba a abrir

traducía destellos

pero miré por la ventana

y caía

una lluvia de estrellas blancas 

que dibujaban

el sentido del mundo

mi tercera nevada en Boston 

hubo una gran pausa

la nieve

generativa

fractal

elegante

abría sus cortinas

The Farewell Light/ La Luz de La Despedida, 

Arrowsmith Press, Boston, 2024

Edición bilingüe traducido por Rowena Hill 

Nidia Hernández

(Caracas, Venezuela, 1957)

Reside en Boston, EE.UU.

de The Farewell Light/ La Luz de La Despedida, 

Arrowsmith Press, Boston, 2024

Edición bilingüe traducido por Rowena Hill 

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(Fuente: Emma Gunst)