domingo, 28 de mayo de 2023

Nilton Santiago (Lima, Perú, 1979)

 

2 poemas

 


TODOS DESCENDEMOS DE LA MIRADA DE UN GORILA

 

“Envían a rehabilitación a un mono alcohólico en Rusia”

(Fuente: Reuters)

 

Como Cioran, no somos más que un puñado de intersticios,

oh gorila mío, dos soledades metódicas,

como dos colillas en un cenicero.

Es cierto, compartimos la melancolía de los pájaros congelados

la rara costumbre de amar sobre los árboles,

de llorar y defecar leyendo a Mallarmé

o de salir con dos copas de más de cada incendio interior.

También jugamos cada día con la pureza de ser impuros,

con la estrella que navega en nuestra sangre,

desviada de su curso,

cansada de balbucear luz sobre la sonrisa de los jubilados

y de las putas, esos bellos mamíferos exiliados.

Ya lo sabes, buscamos el mismo empleo

y lloramos al mismo animal desde el que cada día nos despertamos.

Oh, gorila mío, también tu mirada

es la ventana por donde Dios espía al mundo

ese otro mamífero fúnebre que nada sabe de nosotros.


 


PERSECUCIÓN Y PESCA DE ANCHOVETA CON REDES DE CERCO

 

«Según Heráclito, las almas huelen lo invisible»

–te dice el patrón,

antes de mandarte a limpiar las redes.

 

Juegas a que tus manos son picos de pelícano

y quitas –uno a uno– los pequeños peces que lloran

y fulguran desde tu interior.

 

También tú eres un cardumen solitario que huye,

aunque ni los marineros más viejos,

ni el cachalote que mendiga en la proa del barco

son capaces de oler o ver tu luz.

 

No eres más que otro niño pobre que se gana el pan.

 

Mientras limpias la red, recuerdas las palabras de tu madre:

«El alma disuelta de las anchovetas

yace en las bodegas de los barcos, mihijito».

 

La red está lista: recoges tus alas y avisas al patrón,

que ordena lanzarla al mar que florece.

 

Al alba, la recogen como el pañuelo de Andrómeda,

pero ella, que ve a través de tu madre, no te ve:

tu pie de pelícano se ha enredado y caes           

                    despedido

                                                   al agua.

 

Tu luz ilumina los esqueletos de las ballenas

en el fondo del mar.

Uno de los peces que llora te mira,

ya disuelto, desde mi interior.

 

Crees que así es la muerte

hasta que te arrojan una cuerda que te golpea.

 

Te giras a cogerla y lo miras a los ojos,

las fauces del animal se abren tanto

que podría morder el Sol:

un enorme lobo de mar tragándose los peces

que caen de la red.

 

Te sacaron del agua, hecho un amasijo de nervios

y apenas podías hablar.

 

Tu alma vagó durante años en la bodega del barco,

buscándote como un sabueso

 

hasta que un día abriste los ojos

     y te hiciste mi padre.

 



 Nilton Santiago nació en Lima en 1979 aunque reside en Barcelona hace varios años.

En poesía ha publicado El libro de los espejos (Premio Copé de Plata de la XI Bienal de Poesía,

Lima 2003); La oscuridad de los gatos era nuestra oscuridad (Premio Internacional de Poesía

Joven Fundación Centro de Poesía José Hierro, Madrid 2012); El equipaje del ángel (XXVII

Premio Tiflos de Poesía, Visor Libros 2014), Las musas se han ido de copas (XV Premio Casa

de América de Poesía Americana, Visor Libros 2015) y, finalmente, Historia universal del

etcétera, con el que ha obtenido el Premio Internacional de Poesía Vicente Huidobro

(Valparaíso Editores 2019).

También autor del libro de crónicas Para retrasar los relojes de arena (Vallejo & Co., 2015) y

del proyecto “sin fin” Supercherías (Las hojas del Baobab, 2022), ha publicado las antologías A

otro perro con este hueso (Casa de Poesía, Costa Rica 2016) y 24 horas en la vida de una

libélula (Scalino, Sofía 2017).

 

(Fuente: Voces del extremo)

 

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