Libro, pero blanco en el cielo imposible, pero.
Las estrellas como si contaran con los dedos
“Swinging on a star” de Bing Crosby
Llorando países que no existen bajo las palmas
del destrozador de corazones que ha llorado
en una esquina del patio las orejas de sus muertos.
Todos los días en la lengua
decir “por dentro” es mentir y arrancarse los ojos
para las palabras girando en una cinta que es la mente.
Pégate un tiro y déjate caer en un punto de sombra
con esos agujeros que tienes en los codos.
Y mira los días de niebla en los pulmones de los pájaros invisibles.
Todos los días un zapallo negro
dentro de un zapallo blanco y son del mismo tamaño
y no es un sueño. Canto para que sean el mismo canto.
Canto para que no sean el mismo sueño.
Yo fui el perro que huye del amo que lo quiere golpear,
pero acepta el golpe. Y luego sueña que no hay amo.
que todo cae hacia arriba, mientras las hojas tiemblan
dentro del lenguaje recién llovido, de unas esquinas de realidad
ligeramente mordidas, quizás internamente trituradas.
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