LA FORMA DEL FUEGO
.
No es que tengas que manifestarte,
sino que venga
como de la nada,
desde el otro lado,
y éste, el oscuro,
arde, tintineando, hasta que la luz brota,
y sabes que ya llegó la hora,
y no es historia, herencia
y viejas y amargas deudas
entre tú y un fantasma,
entre el fantasma y una mano amputada
que se contrae en una tumba que nadie sabe ya dónde está,
no la dura nuez
que salta de tu bolsillo hacia un hoyo y susurra
ahora tienes que seguirme,
no la pesadez de la industria
ni la aureola de los faroles que parece atrapar cada silueta
en una horca en un día de otoño
que ya pasaste,
no en un día cuando la tensa cuerda libera
un colibrí,
o que tú dirías sí abrazando
el vacío como a ti mismo lejos del otro
que te había buscado en todos los cafés,
en todos los corredores,
en todas las habitaciones
mientras buscabas...
Esa cruz que tú ves,
colgando en la profunda quebrada entre
dos húmedas montañas
que tiemblan suavemente ante el paso
de la diosa a través de la primavera
y te convoca,
no tiene nada que ver aquella otra que arroja su sombra sobre los ausentes
en la oscura loma
a donde regresarás una noche
quién sabe cuándo,
no es si de pronto
te pusiera a bailar
valdrías más
que aquel
con la forma de un perro saltando a través
del cero
ardiendo con el fuego del mundo
y sólo el perro junto al container
ve los rieles en diciembre,
... pero esto,
la sensación de llegar al mediodía,
es alta y perfecta
como la forma del fuego
o del halcón
sobrevolando un campo
con un millón de tréboles,
y caes
feliz
ignorando todo lo olvidado que sucede,
horizontalmente, despojado,
y una perla de sudor te hace guiños
desde una agitada cruz
que entre dos montañas se estremece sobre
la hierba...
.
De: «𝘉𝘢𝘫𝘰 𝘭𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘵𝘦𝘭𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘥𝘦𝘭 𝘊𝘢𝘯» (1997)
(Traducción: Thomas Boberg y Renato Sandoval)
Thomas Boberg es un poeta danés
(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)
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