¡Cómo, Señor, no he de tenerte miedo!
Yo te olvidaba ya: ni una alabanza
a la gloriosa bóveda te envía
la cantora sin fe; sin confianza
enmudece, Señor, el alma mía.
Horas de ingratitud, donde no alcanza
el reflejo inmortal de tu poesía,
duermo, cuando mi sueño indiferente
viene a romper tu cólera imponente.
«De tus seres de amor, vaga doncella,
¿cuál de ellos quieres que a mi voz sucumba?
¿Qué faz querida borrará mi huella?
¿Qué ser amado lanzará a la tumba?
¿Tu padre morirá? ¿Tu madre bella?»,
dices, y el eco de tu voz retumba
dentro de mí, Señor: «Todo lo puedo».
Todo lo puedes, sí; ¡Tú eres el miedo!
Cubre la sombra de la muerte el mundo
cuando tu ceño muestras indignado,
y yo he visto a mi padre moribundo
con la sombra mortal de ese nublado.
Señor, al verte contra mí iracundo,
entonces tu poder he recordado;
entonces fue el clamor, el rezo, el lloro:
entonces fue el saber cuánto te adoro.
Tú juegas con las vidas desdichadas,
Tú al borde del abismo las suspendes,
y, al vernos a tu cólera aterradas,
de súplicas y lágrimas te ofendes;
Tú no quieres plegarias arrancadas
al espanto, Señor, Tú nos comprendes;
sabes que el labio tu alabanza niega,
y si ruega, Señor, por miedo ruega.
Tú no cediste a mi medroso ruego,
Tú perdonaste la oscilante vida,
porque en tu libro de radiante fuego
la indeleble sentencia está esculpida;
pero salvaste de su infiel sosiego
a la memoria ingrata que te olvida...
¡Frágil memoria que tu nombre pierde,
y el miedo haya de ser quien lo recuerde!
Ni tu sol, ni tu luna, ni tus flores,
ni me inspiró tu lluvia del estío,
ni penetrar lograron tus favores
en este corazón cerrado y frío;
insensata dejé que otros cantores
elevaran a ti su acento pío
como el insecto inútil que dormita
mientras que el ruiseñor canta y se agita.
No te cantaba cuando en calma el cielo
ornado de celaje transparente
brillaba puro; en tanto que su vuelo
sereno detenía el claro ambiente
no te cantó mi espíritu de hielo;
mas rugió la tormenta de repente,
con tu rayo amagaste al ser amado,
y de miedo, Señor, te he recordado.
¡Míseras oraciones y cantares
que a impulso del temor rompen conmigo!
No más que en las desdichas y pesares
te llamo grande y te apellido amigo.
Solo cuando te ruego que me ampares,
dulces palabras con amor te digo;
solo cuando vivir sin ti no puedo,
«Señor —exclamo—, ven, que tengo miedo».
¿Pero me escuchas Tú? ¿Pero respondes?
¿No me desdeñas porque indigna clamo?
¿Tu cariñosa gracia no me escondes
porque te olvido en paz y en guerra te amo?
¡Ay!, no el crüel remordimiento ahondes;
no rechaces mi voz cuando te llamo.
Si tanto puedes Tú, yo nada puedo;
no es pecado, Señor, que tenga miedo.
Tú vives entre bóvedas de lumbre
de los soles que giran al rüido,
y yo sin que su fuego me deslumbre
no puedo ver al sol medio escondido.
Tú de siglos y siglos pesadumbre
eterna llevas; yo nada he vivido.
Tú me puedes hundir; yo nada puedo.
¿Cómo, Señor, no he de tenerte miedo?
Tiembla del hombre el corazón valiente;
tiembla el pueblo que audaz te desafía:
la fanática raza del Oriente
y la raza sin fe del Mediodía.
¡Muy temible serás cuando el viviente
de tan lejana edad, Señor, temía,
y en tantos siglos de gentil denuedo
no ha podido vencer, Señor, su miedo!
Tú eres el miedo que despide llamas,
Tú eres el miedo que el diluvio riegas,
y tiene miedo el mundo a quien inflamas,
y tiene miedo el mundo a quien anegas.
Si tu poder conoces y nos amas,
cuando los rayos del furor despliegas,
y acobardada ante tus iras quedo,
no te enojes, Señor, si tengo miedo.
Puedes quitarnos los amados seres,
nuestra alegría convertir en llanto,
mudar en desventura los placeres
y trocar en gemidos nuestro canto.
Señor, tan grande y poderoso eres,
es tan inmenso tu gobierno santo,
que a tu amenaza amedrentada cedo
y te digo: ¡Señor, Tú eres el miedo!
Ermita de Bótoa, 1846
incluido en Poesía del Romanticismo (Ediciones Cátedra, Madrid, 2016, ed. de Ángel Luis Prieto de Paula).
(Fuente: Asamblea de palabras)
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