Paul Muldoon (Portadown, condado de Armagh, Irlanda del Norte, 1951)

 

 

Una ruina 

 

 

 

 

Pudo haber sido un molino, un granero derruido o una granja

junto a la que pasé en auto hace unos sesenta años

y, con mi pequeño ojo, divisé

a través de un marco los helechos desgreñados

y los pelirrojos matojos

de muchachos de mi edad a quienes mandaron a jugar en la nieve,

sus bolas de nieve

tan específicas en el descampado.

Ahora sin ventanas, sin techo, encajado

bajo la primera colina protectora de una cordillera

que se extendía hasta México -

un país hasta el que aun confiábamos en llegar

a toda marcha, al cual aún esperábamos trasladarnos

después del atraco  -esta ruina presagia

no sólo las segadoras en cámara lenta

transformando la pradera en supermercado

sino la suerte que le espera

a los muchos que han sido etiquetados una y otra vez

en esos sesenta años. El paisaje está tan marcado por el cambio,

el estropeado proceso de paz, los falsos bungalows,

las granjas eólicas arrastrándonos en su paso acelerado,

tan marcado por todas las vueltas

que las cosas dieron

para esos niños a quienes ahora llaman de regreso de sus juegos

en la nieve, las ortigas casi tan altas

como el muro divisorio,

una ruina parece la única cosa intacta.

[Traducción de Omar Pérez]

 

 

En Indecisiones. Antología (1968-1998), Visor, Madrid, 2004. Vía Ñ, Buenos Aires, 22.7.2023

Otra Iglesia Es Imposible - Paul Muldoon Poetry - Visor - Poetry Foundation - Best Poems Encyclopedia - Fractal - Festival de Poesía de Medellín - Escritos Desde la Oscuridad

Foto: Paul Muldoon Poetry

 

A Ruin

It might have been a gristmill, a dilapidated granary, or grange

I first drove by some sixty years ago

and, with my little eye, espied

through a doorframe the tousled ferns

and red-haired dockens

of kids my own age sent out to play in the snow,

their snowballs

so specific in the sprawl.

Windowless now, roofless, tucked

under the first, sheltering hill of a range

that ran all the way to Mexico—

a country into which we still hoped to ride

hell-for-leather, still hoped to adjourn

after the stickup—this ruin betokens

not only the slo-mo-

mowing of a meadow for a shopping mall

but the fate that would befall

the many tagged and retagged

over those sixty years. The landscape is so marked by change,

the bungled peace process, the shoddy bungalows,

the wind farms taking us in their stride,

so marked by all the turns

things have indeed taken

for kids now summoned back from playing in the snow,

the nettles almost as tall

as its dividing wall,

a ruin seems the only thing intact.

 

Howdie-Skelp, Farrar, Straus and Giroux, 2021

 

(Fuente: Otra Iglesia Es Imposible)