Tres poemas
La poesía es una ilusión óptica
Al lado del carril de la vida pasa el futuro alocado
Los sueños que vimos naufragar florecerán para otros,
y caminarán como nosotros entre la jauría,
y postes esqueléticos de luces que se apagan
y conocerán de esperanzas tratadas a puntas de pies,
y la flor de la pregunta
cuando llueva y haga frío,
les florecerá de pena
y en el aire se dejará oler fresco
el aroma de las murallas mojadas del alma
La vieja historia de nacer soñando y morir
con el rabo pelado
¿Te acuerdas de cuando el horror se apoderó de nosotros,
y el silencio tenía un sonido de botas miserables?
Escuchábamos a Charlie Parker,
recitábamos de memoria a la Mistral
y nos reíamos de nuestros necios congéneres.
La vida que pasa segura sabe que sobrevivimos,
Por eso nos sentamos a ver brillar el cielo
y toda su orquesta de vidrios
(Nada, Lom, 2004)
*
Junior se inventó el J. P. antes del Junior.
Lo sé porque dejo pasar unos meses y le vuelvo a preguntar y me dice que
se llama Juan Pedro, otras, Josef Paul, o Jeremías Prudencio… J. P.
dice cualquier cosa.
J. P. tiene piernas sólo hasta las rodillas. Luego lo sostienen unos
maderos sin músculos, ni carnes. Ya casi no puede moverse. Por eso se
pasa la mayor parte del día sentado contándonos historias, cosas que tal
vez ocurrieron pero que la memoria siempre deforma.
Cuando nosotras no lo miramos, él saca unos bastones de debajo de la
mesa que tiene a su lado, cubierta con un fino mantel que nuestra madre
le bordó. Nosotras sabemos que cuando J. P. quiere levantarse debemos
mirar al techo, o hacia el lado, lo suficiente como para dejarlo sacar
sus bastones e incorporarse con la dignidad de no ser observado en su
ruina ávida de equilibrio.
J. P. no pudo jamás sobreponerse a la desgracia de haber perdido sus piernas.
El decía que las había olvidado en alguna parte. Que una mañana al
levantarse, llegó hasta el baño, se cepilló los dientes y al mirarse la
cara al espejo como todas las otras mañanas -esa bienvenida a la
realidad de verse una arruga más, que constata la sobre vivencia de los
días recientes y de esos ya tan alejados y poco probables-. Estaba
meditando estas cuestiones matutinas cuando se dio cuenta que no tenía
las piernas.
Así se pierden las cosas, nos dijo.
Un día, de pronto, ya no están.
(Bracea, Lom, 2007)
*
Cuando no estás me faltas como si me faltara un brazo, daría un brazo
por no sentir esta falta... daría un brazo, pero no el brazo con el que
escribo. El brazo con el que es¬cribo no se lo doy a nadie, si me
deshiciera de este brazo moriría atragantada. Este brazo es el que
aprieta mi vientre, el que hunde su mano en mi garganta para que las
palabras salgan, porque mi brazo sabe que las palabras son como trozos
de carne que me atoran, si no tuviera este brazo tampoco podría hablar,
porque este brazo es mi lengua, con este brazo puedo decir lo que la
lengua se calla, podrían cortarme la lengua pero no el brazo, por eso no
siento ningún miedo cuando tengo la lengua dentro de tu boca, porque
aunque la arrancaras me quedaría este brazo. Con este brazo me sostengo,
con este brazo lucho cada día. Cuando me pierdo es este brazo quien me
encuentra, cuando me desespero es este brazo quien me calma, este brazo
es mi memoria, este brazo es quien me saca a flote, quien jala de mí,
quien me aturde para arrastrarme hasta la orilla, este brazo se
compadece de mí más que nadie, me saca el agua que he tragado, me golpea
el corazón para que ande, si no fuera por este brazo no sé qué sería de
mí, por eso sigo a mi brazo, porque este brazo es capaz de encontrar lo
que yo no hallo, por eso es él quien escribe, porque si escribiera yo,
no encontraría las palabras necesarias, en cambio mi brazo es exacto,
porque mi brazo sabe que si no soy capaz de resistir, que si me agoto de
ver todo el tiempo lo mismo, que si me canso de escuchar las mismas
pa¬labras idiotas, que si me harto de ver a la misma gente como en un
cinematógrafo de barrio, que si me aburre ver con mis ojos sus ojos
pajes desesperados de fama, de una fama gris de estrella de
cinematógrafo de barrio, porque mis ojos se cansan de ver tanto, todo
igual, repetido, mi ojos se hartan tanto que se harían sal si vieran que
algo nuevo pasara, porque esta ciudad se detuvo antes que llegáramos yo
y mi brazo, esta ciudad sombría ya no se desempaña, esta ciudad es
inalterable, esta ciudad quisiese ser rubia, esta ciudad quisiese beber
whisky cuando se muere de hambre y si este brazo no fuera fuerte nos
habrían arrancado medio pedazo, pero a mi brazo nada de esto lo derrumba
porque mi brazo es ciego, mi brazo es sordo, mi brazo sólo escucha la
sangre de él. Sabe que cuando no dé más deberá tomar la empuñadura y
rajar la muñeca de mi otro brazo, sabe que aunque son pares sólo él
puede hacerlo, sabe que él será el último en abandonar, lo sabe, como
sabe también que será capaz de dejar de escribir porque escribir me daña
a veces, mi brazo sabe que escribir daña porque es él quien escribe,
cuando mi brazo escribe sabe que está doliendo, quemando, sabe que me
revuelvo toda, por eso mi brazo dejaría cualquier cosa para calmarme. Es
este brazo quien te olvida, no yo, porque mi brazo sabe que estando
juntos somos capaces de resistir tu falta, que podemos trazar tu
recuerdo, en cambio si me faltara este brazo yo me quedaría muda, me
quedaría postrada, no podría resistir, no podría, por eso no te doy este
brazo ni se lo daría a nadie, porque este brazo es el único capaz de
librarme de mí.
(Hija de perra, Cuarto Propio, 1998)
(Fuente: Otra Iglesia Es Imposible)
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