Ganas de morir
Ya que me lo preguntas, muchos días ni me acuerdo.
Entonces, la lujuria casi innombrable regresa.
Incluso entonces no tengo nada contra la vida.
Conozco bien las briznas de hierba que mencionas,
los muebles que has colocado bajo el sol.
Pero los suicidas tienen un idioma especial.
Como los carpinteros, quieren saber qué herramientas.
Nunca preguntan por qué construir.
Dos veces me he declarado con sencillez,
he poseído a la enemiga, he devorado a la enemiga,
le he arrebatado su oficio, su magia.
De ese modo, pesada y pensativa,
más caliente que el aceite o el agua,
he descansado, babeando por el agujero de la boca.
No pensé en mi cuerpo en la punta de la aguja.
Incluso la córnea y la orina restante desaparecieron.
Los suicidas ya han traicionado al cuerpo.
No natos, no siempre mueren,
pero encandilados, no pueden olvidar una droga tan dulce
que hasta los niños sonreirían al mirarla.
¡Meterte toda esa vida debajo de la lengua!…
eso, en sí mismo, se convierte en pasión.
La muerte es un hueso triste; magullada, dirías,
y aun así me espera, año tras año,
para con suma delicadeza deshacer una vieja herida,
para vaciar mi aliento de su cruel prisión.
En equilibrio, los suicidas a veces se encuentran,
ansiosos por la fruta, una luna hinchada,
dejando el pan que confundieron con un beso,
dejando la página del libro abierta de cualquier manera,
algo por decir, el teléfono descolgado
y el amor, fuera lo que fuese, una infección.
Obtuvo el premio Pulitzer de poesía en 1967 por su libro Live or Die.
Vive o muere (Live or Die, 1966)
Traducción de Ana Mata Buil,
Poesía completa, Ed. Lumen, 2024
(Fuente: Adriana Hoyos)
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