Lucille Clifton (Depew, EEUU, 1936-Baltimore, EEUU, 2010)

 

 

 

 

Después de la lectura

 

cansada de ser poeta
me tiro en la
cama de Howard Johnson
y extraño mi casa,
ese país triste y misterioso
donde nadie les presta
atención a mis palabras, nadie
me tiene en mayor o menor consideración
que a todo lo que anda parloteando
por ahí; los ratones
que corren hacia la oscuridad, las hojas
que se frotan una contra la otra,
las palabras que se tropiezan juntas
al intentar subir las largas escaleras, mi casa,
mi propio velador barato que puedo apagar
haciendo de cuenta que me siento en paz ahí
en la oscuridad. mi casa. al fin me hundo
en el sueño breve e intermitente del poeta

Traducción de Ezequiel Zaidenwerg Dib