El Clona no es buen consejero
Me quieren por lo que muero
no por lo que escribo
y así debe ser el amor
pero no lo dijo
voy al mar
a buscar la isla que jamás tuve
secreto por secreto
enterrado en sus arenas junto
al dibujo de estos huesos
si no fuera porque no quiero
que la muerte reconozca mi cadáver
yo también me tatuaría un AK
un crucifijo el bigote del gauchito gil
pero soy un hijo más de la dictadura
que creció tarareando Azúcar amarga
vaya si me ha sangrado la nariz
entre versos de concluir
una noche malgastada
vaya si habré peregrinando a Luján
caminando dormido sobre
el hombro de una novia del momento
duermo para soñar que jamás
volveré a este país
que no repetiré la trampa
que no me moriré
aunque me quedé o me vaya
las noches que no duermo por las noches
rezo para que la cabeza
no se me llene de música que aborrezco
soy también un hijo huérfano del rock
que enterró a sus ídolos
claro que los músicos que seguía
tenían problemas con las drogas
lo que no tenían era
problemas con la música
estorbo
canso
agoto
soy un denso
pero algo de todo esto
que una vez sirvió
alcanzará para
recibir el futuro
como el marxismo
el peronismo
la lucha de clases
yo quedé
en medio
de Trotsky
y el Gordo Cooke
por eso lloro
lágrimas rojas
voy a seguir sufriendo
entre mis heridas
todas las muertes
los poetas que vi morir
en mis brazos
los poetas que nunca
morirán en mis brazos
los poetas que nunca nacerán
en definitiva
tomen esto de hoy como
un regalo de comienzo de año
de alguien que abusa del Clona
para escribir cuando
el sueño no lo pone a soñar
después de todo no soy más que un poeta
en formación que el verbo mentir fue
lo primero que aprendió a conjugar
porque la muerte fue un juego
que me costó más caro que escribir
escribir se escribe
porque de algo hay que morir
tumbas de papel sobran
no más preguntarle a los poetas.
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