jueves, 2 de enero de 2025

Daniel Quintero (Buenos Aires, 1957)

 

Y un día
te muerde un perro
te parte un rayo
te aplasta un piano
 
y te preguntás
por qué
si amabas a los perros
esquivabas los rayos
no afinabas pianos 
 
qué hizo que tomarás
el camino del ladrido
la vista a la tormenta
tocar para Elisa
 
esas cosas veloces
una descarga eléctrica
el Instituto Pasteur
un Baldwin que se destartala
 
caprichos del destino
contraer rabia
quedar calcinado
no dar en la tecla.

 

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