miércoles, 1 de enero de 2025

Xavier Abril (Lima, 4 de noviembre de 1905 - Montevideo, 1 de enero de 1990)

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ANOCHE FUISTE NOCHE… 

 

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Anoche fuiste noche. Mi mismo sueño.
Saliste de mí como de una ducha. Yo tuve
el sentido del agua en tus costados. Recién, fuiste tú
 salida de mí. Vuelta a mí. En mí,
antes nunca habías sido. Te sentí en tus lentos pies. 
En tu apenas tierra después de nuestro goce.
 
La oscuridad de tu vientre me limitó
en paraíso. Yo sentí miedo peludo, sexual,
de carpa de circo en soledad.
 
Tu goce es el único misterio que quiero poseer en sismógrafo.
 
El goce de la mujer es tan fino, que puebla
al hombre y pasa sus tejidos mejor
que los rayos X.
 
Yo no sé hasta dónde se me fuga la mujer
en el goce.
 
Siento celos de las condiciones sexuales
del hotel.
 
 
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De: «𝘏𝘰𝘭𝘭𝘺𝘸𝘰𝘰𝘥» (1931)

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

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