(Hombre solo muriendo)
Hoy me falta mi padre más que el cielo
y me sumerjo en su dolor sin fondo
como Vallejo en el pellejo hondo
que transfigure este hontanar hediondo
ni existirá jamás un terciopelo
como el vino rosado de aquel vuelo
que me ofreció su corazón redondo.
Hoy es domingo y respiro mordiendo
mi único pan que se llama poesía
mientras el mundo se calla cayendo
y la piedad de mi viejo me guía
y le pide a mi cráneo que sonría
y no reniegue de seguir viviendo.
(Óleo de Egon Schiele)
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