Los antiguos caen como moscas.
Leo la frase tallada
en una piedra grande junto al pozo seco.
Dudo si incumbe al presente
o a otro tiempo
como un pueblo fantasma a la distancia.
Busco el punto de quiebre
del olvido en cadena.
Anoto:
¿La memoria es personal
o colectiva?
Oí decir que los noveles
no están exentos del riesgo de muerte.
Subrayo:
Siglo XIX.
Catorce pies debajo
del río Támesis en condiciones
insalubres esquivando las cloacas
y el fuego de metano
los obreros levantaron los cimientos
del túnel por donde hoy
circula plácidamente el Overground de Londres.
Anoto:
Seis obreros se ahogaron bajo tierra.
Los hombres siguen serenamente
el goteo de las horas
que horada sus cráneos como un taladro.
Paró la lluvia.
Uso una varita de avellano
para encontrar agua en el paisaje rojo.
Nada.
¿Qué se hace ahora con ellos?
¿guillotina;
indulto;
inyección letal;
perdón divino;
reclusión indefinida al aire libre
en el proscenio;
sostenimiento perpetuo de la sed?
Si dibujara cuchillas
en lugar de los brazos que no tienen, tal vez
se matarían entre ellos por amor.
Subrayo:
Santa Dwynwen pidió a Dios
«que los amantes estén juntos
o se curen de la pasión.»
También pidió
no casarse nunca.
Algunos recuerdos se dispersan
como semillas voladoras y se alejan.
Dado el estado geográfico, por el momento
son irrecuperables.
Anoto:
Se encontró el cuerpo de un novel
cubierto de moscas.
Cuando sea de día recordar
volver a hilar las palabras
para que pronuncien un antídoto.
No hay comentarios:
Publicar un comentario