Alfredo Veiravé (Entre Rios, 1928 - Chaco, 1991)

Nunca más

Nunca más los gordos caballos de la muerte entrarán a la plaza
a destrozar los canteros de plantas y de flores (amarillas)
de las tipas asustadas; nunca más los bastones
golpearán con esa furia las cabezas ensangrentadas de los que ahora corren
bajo las nubes cirros, estratos, cumulus o nimbos; nunca más estas flores
de lapachos temblarán en la noche su color rosáceo al oír los aullidos;
nunca más esos aullidos cruzarán la calle subiendo desde el sótano
en el subsuelo de la madrugada.
Nunca más esos gritos terribles descarnarán la corteza de los murales
de la plaza desnuda, nunca más explotarán entre los intestinos
o las bocas del cuerpo / las convulsiones de la electricidad violenta;
(nunca más llamarás gritando a tu mamá en la violácea oscuridad lila
y azul que oyeron solamente los jacarandaes florecidos de la plaza)
Solamente?
Nunca más? No lo sé
porque hoy he visto a un tigre de Bengala correr a una gacela por la
llanura, a una boa constrictora devorar a una ranita saltarina,
a una araña correr sobre la tela al oír un zumbido.

Radar en la tormenta

Y alguna vez, no siempre, guiado por el radar

el poema aterriza en la pista, a ciegas,

                                           (entre relámpagos)

carretea bajo la  lluvia, y al detener las turbinas, descienden

de él, pasajeros aliviados de la muerte: las palabras.

Ybirapitá

El ybirapitá es un árbol que da grandes sombras a

Ulyses

cada vez que regresa en busca de Itaca; navega

entre las sirenas que enloquecen sus viajes intercontinentales

y con sus bellos ojos de mujer

            lee los manuscritos que el héroe dibuja obstinadamente

            en un mapa de islas

            que los otros ven en navegaciones diurnas

y que ella, la africana Rama Kan, con negros tordos en la copa

cambia como en un caleidoscopio según sus arrebatos como le dije

            esta mañana

            al entrar al jardín botánico

cuando al lado

del frondoso ybirapitá de los anhelos

pude conversar en medio de un torbellino de auto

                                    móviles que pasaban sin hacer

caso a los semáforos a las miradas de los vecinos de la ciudad

real, quienes comentaban esa conversación entre Ulyses y Penélope

que como el ybirapitá destejía el telar de una manera

            risueña

volvía a colocar las agujas debajo de su

brazo y se marchaba rápidamente al compás de músicas que habían

crecido en ese cruce de avenidas:

extraños soles pequeños diálogos que crecen a la sombra del gran árbol

de la mitología de sus llamados, cada vez que al concentrarse le

reprocha sus viajes sus ausencias sus navegaciones y hace volar

            los tordos del pecho de la inmensidad del año que termina.

            Cuando se abrazan de nuevo el ybirapitá de Itaca entra en

            una furiosa alegría y así Homero

                                   lo cuenta en la Odisea.

(Fuente: Al Pial de la palabra)