Baja el fuego
Dios se enoja en el Pacífico.
Tibio
ondulante pájaro
al fuego
muere.
Peces
de veneno
redes arriba,
abren
corazones de niños.
Vientos ahítos
fecundados de ruda muerte
giran veloces
fríos,
en nuestros labios
en nuestros sueños.
Vientre profeta sin tiempo
Yo no soy de ningún siglo.
Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi sexo y mi delirio.
Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra.
Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de Galaxias.
Madres del futuro; cuidado; cuando muera puedo volver.
Entonces, ay, vientre que me aguardas, dulcísima catedral de tinieblas.
De Visión de los hijos del mal, 1967
No hay comentarios:
Publicar un comentario