Diana Moncada (Venezuela 1989)

 

Servidos tus ojos en la mesa de los acantilados...

 

 

 

Servidos tus ojos en la mesa de los acantilados

servidos tus tendones en el plato de un niño que deletrea la invisible parquedad del movimiento

servidos tus hijos / tus hijos cubiertos de inexactos placeres sobre la yerba traslúcida

servida tu boca como un lodo que se hunde para tocar el hueso de la gravedad

servidos tus dientes para morder la melodía de los desiertos / desiertos que se abren como clarividencias y tránsitos

lo tibio de tu madre cuando reza sistemas de enumeración

lo tibio de tus nombres que desfilan entre cañones de materia oscura / oscura maleza insoportable sobre las cabezas

             madre soy alimento del tardío desierto que se levanta

servidas tus garras para arrancar los excedentes de una voz que dejó de ser

             padre soy tu niña abrazada por amplios filos de materias extremas

servidas tus mañanas / el olor de tus residuos cuando apagas la luz contra la despiadada luz servida yo porque desconozco el tacto de la música

             madre he mentido sobre los ruidos de la nieve

servidas las moscas de tu muerte

             padre tus palabras siempre fueron una piedra incomprensible

servida yo porque desconozco el color de los truenos que descansan

servidos tus hijos que vendrán por mí para reclamar lo blando de un vientre ciego de teorías espaciales

servido el histrionismo de tu voluntad que crece en un árbol de siglos primigenios

             madre he abandonado la nave nodriza para despertar en un sueño de alfombras

             adormecidas por la inercia

             padre no escuches a mi madre, el amor suele abandonarte tras un espejo vacío

servidas tus alas de ángel nonato de estúpido ángel de intermedios placeres

servida yo como un cadáver para tu autopsia en medio de instrumentos y artilugios exuberantes

             madre solo es un juego para entretener las horas que van deshaciendo sus derrames

             en la madriguera

servida yo porque insistes en usar el polvo de tu destreza inocua

servida tu memoria para que plantes en ella la historia que escribiste para ti cuando la noche

era noche y no esta eterna claridad derruida.

 

 

 

incluido en Nos siguen pegando abajo. Brevísima antología arbitraria. Colombia-Venezuela (LP5 Editora, Estados Unidos, 2020, selec. de Néstor Mendoza y Gladys Mendía).

 

 

 

(Fuente: Asamblea de palabras)