viernes, 26 de noviembre de 2021

Irene Gruss (Buenos Aires, 1950 - 2018)

 

QUIÉN ME QUITA LO BAILADO

 

Pido peras al olmo. Las saboreo:

son deliciosas.

He pedido gato por liebre;

me lo han dado.

Me han contado historias

libidinosas a medianoche;

gozaba, con cada palabra,

con cada gesto.

He amado la noche cuando amanecía,

amé la muerte, y soñé con la realidad.

 

 

LA FICCIÓN

 

Creo en lo que dicen las palabras,

no en lo que son.

Por eso

me miento a mí misma.

 

 

XIII

 

Mi madre me acuna. Canta y

el aire le sale

por la boca. Inhalo

por la herida,

mi madre sabe

de estas cosas: cierra su boca,

esta forma cruel

de respirar, guardar

el alma.

 

 PAVESIANA

 

Estoy desnuda.

Quieta y desnuda.

No soy un pájaro sino

este cuerpo.

A veces la desnudez trae el pavor.

A veces el pavor no trae nada.

Yo quisiera poder caminar desnuda

y disolverme.

 

CONTÉ…

 

Conté con los dedos de mi mano

las veces que tuve, no las que amé.

Las yemas de los dedos

se quedaron mirándome, las líneas

de la mano rieron (¿amé

lo que tuve? ¿Quise decir

quiero un poco

de esto o de aquello,

gané, perdí semejante

generosidad?).

Ahora que me aferro

a lo que tengo -como a un poco

de nada-,

veo líneas que una burla desecha,

y lenta, tiernamente abro

el puño, dejo caer

la arena, vuelvo a tomarla

 

(Fuente: La Parada Poética)

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