A LOS 12
A
mi padre Hank Bukoswki
A los 12 quería ser
desnudista en Manhattan
vender amapola en
aviones
y dejar que los
chacras me sacaran del follón de casa
Quisquilloso soñé
en países sin religión
con desahuciados
oasis
desfilando en
trapecios de muerte
al revés
Dijo un tipo en la
tele:
“Si pones
demasiado el culo al sol
puede que tu alma
ennegrezca”
En mi calle vendían
CornFlakes con cloaca
y terribles novelas
en cuchitriles
donde todos morían
amando un bolero en una ojiva
y el sexo en
aquellos días
sonaba igual que una
Magnum 45
(como la de Harry,
el sucio)
Esas ideas pasaban
por mis huesos a mis 12
y no era un ñoño
sólo quería algo
de picante
MATÉ-MICO
A
César Seco
Cómo hacer un
post-estructuralista y bipolar verso
contra-lírico sin
ser numerológico a la vez
en una onda
kinhgyarayn quien resuelve
su progresión
aritmética
desde el corpus ½
theta de Rancière
Qué caligrafía
china en una alcachofa filológica
sabría que Freud
mató mil veces a su madre
sin esa carta del I
Ching pensando en los porno-tantras
de un griego
indigente que parla a lo Höldering con Rilke
-ambos ya tan
devaluados-
Quién sabría que
el matemático perro con niguas de Pavlov
goteaba
septentrionales logaritmos
en los puntos
cardinales e infinitos de la no poesía
Qué angustiante
penumbra térmica
el de las
civilizaciones ágrafas
con respecto al
asunto alemán
del sin sentido
hegeliano
en tantos asexuados
contemporáneos
políticamente
incorrectos
en ministerios de
insalubridad pública
No hay comentarios:
Publicar un comentario