Robert Rius i Lanolier (Francia, 1914-1944)

 

"La hierba sin costura"

 

 

 

 

La chispa no ha durado

más que el lapso de una tempestad sumida

en trabajo de medianoche

La mirada de tu vida

golpea

las murallas de luz

Negro

rayo de carne

llamado al destino de vivir

del estancamiento onírico

en el cofre satinado de mi última noche

Mi vida de placeres entomológicos

ha visto el fondo de los laberintos

ciudades enteras espolvoreadas con cantárida

las fuentes brotan en el curso de vuestros amores

Pero los relojes mastican a todos los caminantes

 

 

Robert Rius i Lanolier en Frappe de pécho (1940),, incluido en Antología de la poesía surrealista de lengua francesa (Fabril Editora, Buenos Aires, 1961, selec. de Aldo Pellegrini).

 

 

(Fuente: Asamblea de palabras)

Ángel González (Oviedo, España, 6.09.1925)

 

ME BASTA ASÍ

 

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas…
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta).

(Fuente: Aire Nuestro)

 

Atila Luis Karlovich (Colombia, 1953)

 

A LA DAMA DURMIENTE DE HAL SAFLIENI

 

desde tu sosiego

me llamaste diciendo:

ven a mí, contémplame otra vez.

 

y aquí estoy.

tú bien sabes que he sido tuyo

desde antes de que se inventaran los dioses,

que nunca ha dejado de consolarme tu primor

emergido de las opimas espumas del mar de malta,

que me siguen complaciendo tus ancas melancólicas y salobres,

que todavía me enciende

la procaz cuantía de tus anchurosas artes amatorias.

 

durante todos los siglos de la aurora

llegaban naos repletas de peregrinos,

azorados, musculosos, insomnes,

a adorarte y a tributarte

antes de que la cal y el sol les secaran sus ojos y sus gargantas,

antes de sus tremendos naufragios,

mientras yo sufría gozando los trances de tu lujuria inacabable,

tus gemidos,

tus lúbricos desprecios,

tus incontables caprichos de reina tirana.

 

un día me legaste tu cuchillo de bronce,

otro día me hiciste hierofante de tus misterios,

y otro día te cansaste

de ser la mujer inicial,

la dueña primera,

y echaste a reposar tus carnes en la arcilla,

víctima sacrificial del tiempo escurridizo,

hembra

tendida sobre el ostensorio combado en el que yaces

todavía.

 

habían sido siglos de fulgores y fatigas,

y merecíamos descanso los tres:

la reina primigenia,

la historia que todavía era tarda y mañanera

y tu disoluto esclavo.

 

pero aún tras tantos milenios soñando

y a pesar del cansancio que me dobla mi espalda

me estás llamando:

con tus ojos entornados

me entrevés y me miras,

y es como si quisieras estrecharme tus manos a medio abrir,

compartir otra vez conmigo tu abundancia,

cada una de tus tribulaciones.

 

y es que nada ha cambiado,

señora mía,

nada ha acabado,

y de repente todo vuelve adonde estaba

y más allá,

cuando ni tú ni yo éramos,

y el tiempo corría sereno,

y todo surgía del eterno batir de las olas,

al ritmo de las tortugas

que sostienen el mundo

y regresan año tras año a renacer en el mar,

a hacer que renazca el mar

siempre engañoso.

 

 

 

Víctor Coral Cordero (Lima, Perú, 1968)

 

ESCRITO EN EL JUANITO (BARRANCO)

 

La vida nos ofrece oportunidades --no cabe duda

Esta llega tarde y rancia; modos

impersonales y hueros del fuego

Déjame tranquilo vida

solo eres un acicate un timo prestigioso

Nunca traes las cosas que quiero:

Un crepúsculo alacre

Una millonaria salva de imágenes puras

Una mejora aunque sea nimia en mi alma;

Bah

No traes ni una pinta de cerveza

Con la que olvidar tu falta de corazón.

 

 

(Fuente: Lab De Poesía)

 

Daniel Quintero (Buenos Aires, 1957)

 

Poema en la Antología

"Yo vengo a ofrecer mi poema"

 

Mujeres de pollera

 

Las veo caminar de medio lado

como si tuvieran el sol

entre su pelo

trenzas atadas al cielo

y esa bronca de andar

mascando rabia y certidumbre

con la paciencia

que ningún dios les dio

les brota la lluvia desde el cuero

calle abajo entre las piedras

sal de acusi y lágrimas

dulce el color de los sombreros

las veo por Oruro

bailando entre comparsas

la verbena las nombra

en el carnaval del pueblo

bajan y suben de las minas

sus pies alcanzan

para tanto altiplano

cubren de ternura la geografía

la altura de la sangre

sus dichas más legítimas

suenan con la música

de cientos de bronces encantados

como ángeles recibidos

en este paraíso

yo las vi parir sus sueños

entre sus ropas de encaje

con sus hijos alzados

bajar del Potosí

con las venas hinchadas

al frío de una tarde

que las acariciaba

luciendo en la sonrisa

el brillo de toda la mañana

las escuché bien decir

en las ferias de El Alto

gritar sus viajes de sembradoras

y allá en las islas de aquel Gran Lago

santificar los astros

armar con juncos su fe a flote

la confianza de sus manos sueltas

ahora que las veo

me desamparo

entre las balas y la guerra

sufre en hilachas su whipala

un arcoíris de dejarlas quietas

sus polleras se expanden

y entre la niebla

la libertad acuna al niño

que duerme a sus espaldas. 

 

Foto del muro de Monica Calizaya

 

León Félix Batista (República Dominicana, 1964)

 

Del castillo de nieve

construido en el traspatio

solo queda la base de sus ruinas:

un aguacero aciago

deshizo las murallas,

el foso, las almenas.

 

Bebamos ante el fuego

y durmamos cobijados

por la carne de un(a) amante

a la intemperie. 

 

Hemos sido derrotados por la lluvia.

 

 

 

Emily Dickinson (Amherst, Massachusetts, 1830 - 1886)

 

 

ESA COSA CON PLUMAS, LA ESPERANZA...

 

Esa cosa con plumas, la esperanza,

que en el alma se posa

y canta la canción, pero sin letra,

y nunca se detiene,

 

y se oye dulce entre la ventolera.

Airado debe estar el temporal

capaz de avergonzar al pajarito

que le brindó calor a tanta gente.

 

En las tierras más gélidas lo oí

y en el mar más extraño;

y sin embargo, ante la adversidad,

no me pidió jamás una migaja.

 

 

Versión de Ezequiel Zaidenwerg Dib

 

 

(Fuente: Daniel Freidemberg)