OBJETO CORTANTE
Este es el arte inútil del olvido.
Puede que el vendaval arranque
Cómo cerrar otras ventanas
y no besarte la lluvia en mi boca.
La fina fibra de la palabra melancolía.
Es el arte delicado como ala de mariposa,
como hoja ebria de bisturí.
Inútil como la tersura tiza que desliza
un filamento de luna.
Incierto, vacilante este temblor de pan y lluvia.
Recuerdo y sus sonoras cataratas de impotencia.
Este es el arte frágil de lo no dicho.
No podrás callarme los pétalos en tu oído
cuando fuimos hermosos como el trueno.
El vino derramado olía a muerte.
Ha acusado el clima pronósticos reservados.
Jamás imaginé que fuéramos de vidrio.
No arriesgue el excremento fenecido
la triste pestilencia y no le aqueje.
Sin prisa sin pausa
Chivilcoy, Buenos Aires, Argentina
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