DOS POEMAS
Ahora han cerrado las escuelas. Es verano.
Juntamos flores y cigarras y llenamos el escritorio de papá y las
mesas sobre las que nos inclinábamos en las noches de invierno
cuando estudiábamos latín.
En vez de sal echamos a escondidas dos puñados de sol en la comida
que prepara mamá.
En los platos brillará el sol.
Papá estará serio.
Mamá triste.
Nosotros fingiremos no saber nada.
Miraremos el sol a través de la ventana y reiremos disimuladamente.
Nosotros comeremos nuestra comida.
Y cuando llegue el invierno el sol alumbrará todavía en nuestro
corazón.
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Antes hacíamos nuestros deberes, rezábamos nuestras plegarias y
repetíamos que dos más dos son cuatro.
Ahora, dos flores más dos rayos de luz no son cuatro —son nuestra
alma.
Y una rosa más una mariposa no son dos —son un Dios.
Y un Dios es todo.
¿Cuántos son entonces nuestra alma más el alma de Dios?
El maestro no sabe.
Nosotros sí sabemos cuántos son: uno.
Lo leímos hoy en el libro abierto del sol; hoy, que olvidamos los demás
libros.
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en "Sueño de un mediodía de verano", Acantilado, Barcelona, 2023. Traducción de Selma Ancira. En la imagen, Yannis Ritsos (Γιάννης Ρίτσος, Monemvasia, Grecia, 1909-Atenas, Grecia, 1990 / Tutt'Art)
(Fuente: Jonio González)
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