1976
Los días son
una inmensa noche
la noche gritos.
cerca de la muerte
en el horror de no saber
de tus huesos
confundida por la tortura
rayo en la pared un horizonte
cada grito es una plegaria
al infinito
Me dijeron que esta noche
vuelo.
1978
En todos los rincones
se multiplican los cuerpos
sin entierro.
1979
Los escarpines que tejí para vos
tienen olor a humedad
algo negro los invade
¿Naciste?.
.
.
.
Obra: Brueghel, "El triunfo de la muerte".
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