GRAJOS AZULES
Mientras yaces, acorralado
en ese rectángulo blanco, sin apenas querer
respirar, colgado
de la vida por un fino hilo,
los grajos van y vienen, todavía comen
las semillas que dejaste,
las esparcen la hierba entre
las peras y las manzanas mustias.
¿Quién te hizo ese agujero?
Los pájaros vuelan en el aire blanco,
sus gritos cortan el espacio
congelado entre árbol y árbol,
azul penetrante, ángeles
o agujas. ¿Eras tú
esa voz que decía
que el único camino era llegar al final?
¿o era un ángel el que quería
que eligieras, que respiraras?
Pájaros de ojos rutilantes, y afilado
pico, no se
disculpan al devorar
cualquier cosa que alimente
sus fugaces vidas:
tus girasoles.
El próximo verano
brotará allí algo olvidado.
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en “Historias reales”, Bruguera, Barcelona, 2010. Trad. de Pilar Somacarrera Íñigo.
(Fuente: Jonio González)
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