viernes, 24 de diciembre de 2021

Margaret Atwood (Ottawa, Canadá, 1939)

 

GRAJOS AZULES

 

Mientras yaces, acorralado
en ese rectángulo blanco, sin apenas querer
respirar, colgado
de la vida por un fino hilo,
los grajos van y vienen, todavía comen
las semillas que dejaste,
las esparcen la hierba entre
las peras y las manzanas mustias.
¿Quién te hizo ese agujero?
Los pájaros vuelan en el aire blanco,
sus gritos cortan el espacio
congelado entre árbol y árbol,
azul penetrante, ángeles
o agujas. ¿Eras tú
esa voz que decía
que el único camino era llegar al final?
¿o era un ángel el que quería
que eligieras, que respiraras?
Pájaros de ojos rutilantes, y afilado
pico, no se
disculpan al devorar
cualquier cosa que alimente
sus fugaces vidas:
tus girasoles.
El próximo verano
brotará allí algo olvidado.
 
 
 
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en “Historias reales”, Bruguera, Barcelona, 2010. Trad. de Pilar Somacarrera Íñigo. 
 
 
(Fuente: Jonio González)

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