Poetas chilenas

 

ÉPOCA MUJER; POETAS

√ MARÍA MONVEL

(1899-1936)

 

INTERIOR

Suman penas mis nostalgias.

Hace frío, llueve, hay viento.

La vida plena en mi alma

y el corazón descontento.

Lograda en puño nervioso

la felicidad sostengo.

Mis hijos ríen en coro...

y el corazón descontento.

De toda la dicha grande,

nada se fue entre mis dedos,

pero se escapó una brizna

y el corazón descontento.

Por una brizna tan sólo,

por una brizna padezco,

y con juventud y amores

y el corazón descontento.

Chisporrotea la llama,

la llama que es mi elemento.

Nunca ha quemado mi piel...

y el corazón descontento.

Los dedos que mis mayores

hilo en la rueca tejieron

maltratan el corazón,

y el corazón descontento.

Los dedos ociosos, y

como fragua el pensamiento.

¡Oh rueca de mis mayores!

¡Oh corazón descontento!

Tejeré largos hilos

con mis aguzados dedos

y ataré mi corazón,

mi corazón descontento…

 

 

 

√ MARÏA BAEZA

(1900•1936)

 

ROPITAS

Cuando corren locas las lluvias

de la primavera, lluvias últimas

entre los vientos soleados,

me encuentro las ropitas tuyas

hechas con la tela que envuelve

los bulbos de los jacintos,

hechas con las lunas que corrieron

entre zarzales espesos de olor

y sobre praderas y praderas.

El aroma de tus ropas

canta su ardiente canción

en la cepa roja de la encina

o cuando se torna negro y ruge

con su garganta apretada de lluvias,

que es más cálido de encontrar

que tu zapatito de lana

que guarda la forma rosada de tu pie

y sus cinco botones de flores separadas.

 

 

 

√ MARIA CRISTINA MENARES

(1914•2012)

 

PRESENCIA DEL MILAGRO

Cómo enterrar este milagro bajo la tierra densa,

bajo la sombra y la escarcha

cómo sepultarlo;

cómo dejar solo lo más allá de la ceniza,

de los senderos inmóviles adonde

el eco no alcanza y enceguecidos

caen los ojos de la luna.

Este milagro que viene de un silencio

o de una cuerda, iluminado y puro

como gota de luz, sortilegio que respira

de señales profundas, de párpados

casi rojos y manos estremecidas

de repetidas voces que en aire

permanecen y pétalos musicales

que tiemblan en cada lágrima.

Cómo aquietar bajo la nieve

sus alas de vuelo libre y en ateridos

climas abandonar su corazón.

Cómo ahogarlo lentamente,

poco a poco, gota a gota

bajo corrientes oscuras

y humedecer hasta la muerte

el vigor de sus raíces,

y ese rumor de ola joven

que sube por sus latidos,

y ese afinado temblor,

y aquella luz esmeralda

que lo circunda de golpe,

y aquel súbito arco iris

que de la entraña le brota.

Cómo cubrir de hojas secas

su presencia conmovida

y acallar con una piedra

toda su sangre de música.

 

 

√ EMMA JAUCH

(1915•1999)

 

EL MUNDO ENCANTADO

No me gusta oír noticias de tragedias.

Esas tremendas historias de tragedias

Esas historias de hombres atrapados

en las minas nocturnas, y de viudas

y de niños apresados,

un puñado de angustia, a la entrada

de negros socavones.

Evito las noticias de naufragios,

y de bombas arrojadas

sobre pequeños países

y de gente huyendo.

Evito mirar fotografías

en que algún guerrillero

tiene de pronto el rostro

de Cristo asesinado.

Además, ya se sabe:

los periodistas exageran tanto,

y luego, todo esto

ocurre tan distante.

Tranquilizada entonces,

yo vuelvo a mis asuntos,

porque el invierno ya se acerca

y debo presenciar las tormentas,

los fríos,las escarchas,

con la estufa encendida

desde adentro.

 

 

√ MARIA SILVA OSSA

(1918-2009)

 

PAISAJE INTERIOR

Vivo la casa con sus flores de vino.

En el suspenso del mantel

yerguen las lechugas

sus verdes llamas.

Los niños de mis venas

juegan en las alfombras

y sus risas encienden los rincones.

En la jaula de su oreja

la ventana escucha su monólogo,

y el viento mezcla lunas

al enjambre de sus árboles.

Bajo la carpa de la lluvia

se adormece la plaza

con una rosa en los cabellos.

Apresura la escalera

su eterna huida,

y las sombras borran

lentamente la conciencia.

 

 

√ BERTA AGUIRRE VIGOUROUX

(1919•1977)

MÄS

 

Después de haber vivido

estas horas ávidas de noche,

y de haber subrayado tu nombre

en la línea azul del horizonte,

quiero más.

Después de haber teñido de oro

las techumbres de argamasas

de las paredes y de haber bebido

lluvia en la copa de los árboles,

quiero más.

Después de haber besado tus manos

amorosas y de haberme hundido

un poco en la lumbre de tu alma,

quiero más.

Después de haberme dado

completa a la existencia

y de haber parido hijos

y algunas pocas letras,

y de quedarme apenas mi piel

y mis vestiduras,

quiero más, y muchos más todavía,

y más y más ¡y más!

La muerte no debe sorprenderme

sentada en una silla.

 

 

√ REBECA NAVARRO

(1920•2005)

ROSSANA

 

A veces me miro en un torbellino de vidrios rotos,

duras aguas, y no me es posible

asirme al rostro que veo,

se aleja, se esfuma,

después de crueles brumas, marchito renacer,

quisiera partir.

Hoy,

a través de empedernida niebla,

te recuerdo, abnegada luz,

amanecer de un día entre las hierbas

cuando la vida parecía un tren

de colores internándose

en un cielo distinto.

Supe de tus escuálidos deseos

de atarme a tu alma.

dulce, vegetal,

superior a todas las posteriores.

Tenías claridad de aguas selváticas,

corazón de cristal

a mil planetas de la estulticia...

Y este llanto celeste...

Ah, defensora de mis momentos verdes

y encendidas locuras...!

¡Si pudiera verte ahora

como aquella noche

en que fuiste madreselva

cubriéndome el corazón...!

Eras.

Sí: eras.

Y la luna enredada en los sauces

te tornaba bella, vírgen.

Te comparaba con una pintura

del siglo quince...

Eran hermosos tus pasos,

tan reales,

como tu sollozo más inmenso

que el mar recién conocido...

Yo quería todas las sendas,

sentarme a la orilla

de difuntas lluvias, conocer

rostros ennoblecidos y alucinantes,

ser viento siempre vagabundo,

a toda hora enamorado, y caminar,

vencer muertes y resurrecciones

al amparo de diáfanos carnavales...

Tú venías de un reino establecido

entre relámpagos y truenos,

allí donde tus hermanos

son apenas mínimos

sembradores de lunas y soles...

Amabas esos pueblos

aquellos pasos morenos, mocetones

sin futuro ni sendero,

heridos, despojados, ¡nunca vencidos!

Me enseñaste a amar a los primeros

dueños de mares y tierras.

Y te pedí no anclar tus sueños

en esta ciudad agonizante entre duros disfraces,

devoradora de tórtolas y manzanas.

Te dije: es mejor para ti volver

a tu patria milenaria...

Nos perdimos.

Aún recuerdo la serena noche en tus manos,

tu cara de calle abandonada

 

 

√ SARA VIAL

(1931•2016)

 

VALPARAÍSO A LA GIRA

Noches de temporal, Valparaíso,

y tú, barco a la gira

procurando no hundirte,

soportando las ráfagas furiosas

en tu cola de zinc,

sosteniendo tenaz

tus inclinadas cubiertas de madera.

Aferrados a tus cerros o mástiles

despertamos en la eléctrica noche

sintiéndonos aislados y lejanos

con el viento llamando

en bocinas de barco

que inunda corredores y terrazas.

Y en el espectro verde del naufragio

el que entra desnudo en un relámpago

con su timón perdido.

Por eso, es tu gemido

de escampavía loco a medianoche

lo que nunca olvidamos.

Nunca como en la furia tempestuosa

eres tú mismo, y te reconocemos

como un trueno cayendo

en los tejados bruscos de la infancia.

Inundado y barroso después del temporal,

tus luces encendidas hasta el amanecer,

desafiando el oleaje que te estrella

sin cortar tus amarras

de óxido y ausencia.

Hemos visto bajar en los torrentes

lluviosos de los cerros

tu pobreza elevada en los andamios

que sostienen los pájaros,

pálidas cacerolas

descascaradas en las nubes,

pedruscos, utensilios que ns muestran

su dramático frío, su golpeada

vecindad con el hombre.

A nadie le sorprende que en invierno

rueden ladera abajo

puertas, ollas, naranjas,

oh. declive mortal para que todo-ruede,

para que todo irrumpa

por túneles y escalas.

Mi ciudad marinera, carrusel

en el peligrogirando en los tobillos

del planeta,.

Huracán, precipicio,

pájaro carpintero allá en el Molo,

organillo de sal contra la lluvia.

Rascacielo de lata clavándome

su invierno, ah, calamina indómita,

cañería sin término sonando

a medianoche con la olvidada

lluvia de mi vida.

 

 

√ ESCILDA GREVE

(1916-91)

MULTITUDES

Eran las diez en los relojes

de las constelaciones ignoradas

y en el revés del tiempo

fluían sombras devorantes

llevando la dulzura ametrallada

de penetrante mordedura.

Eran las diez en punto

y el mundo andaba ausente

con sus astros, sus mares,

y con sus multitudes

tratando de lavar la sangre de la historia.

Cuando estaban sin vida

sobre su propia vida,

cuando estaban crecidos

del odio bajo su odio

cuando tenían lástima

de su yo junto al llanto.

Cuando sentían sed, cuando acosaba el frío,

cuando el horror tomara

como albergue sus ojos,

supieron que no estaban nacidos,

sino armados.

Siendo las diez, el temporal rompió la esfera

de todos los relojes, para esconder

la angustia y en el revés del tiempo,

las sombras se esfumaron.

 

 

RÍOS√2021

 

 

(Fuente: Marcelo Sepúlveda Ríos)