martes, 28 de diciembre de 2021

Sylvia Plath (EEUU, 1932 - Londres, 1963)

 

HONGOS 
 

Tan blancos, de la noche
a la mañana, discretamente
y en total silencio,
 
los dedos gordos nuestros
y narices ahora se adueñan
de la tierra y se apropian
 
del aire. Nadie nos ve
ni nos detiene, tampoco nos traiciona:
cada granito abre un lugar
 
por donde un puño suave
sube con insistencia a revolver
las agujas
 
y el edredón de hojas
e incluso el pavimento: arietes
sordos, ciegos
 
perfectamente mudos
ensanchan las rendijas,
van abriendo boquetes. El agua
 
es nuestra dieta,
las migajas de sombra,
suave nuestro ademán que pide poco
 
o nada: somos tantos,
tantísimos. Estantes
y mesas somos: mansos,
 
comestibles, avanzamos
a empujones, codazos,
sin querer: nuestra especie
 
crece y se multiplica: a la mañana habremos
heredado la tierra. Ya tenemos
un pie frente a la puerta. 
 
 
 
Trad. Ezequiel Zaidenwerg
 
 
(Fuente: Zaudenwerg) 

 

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