Somos tus hijos
Ésta es su habitación, donde su cuerpo alberga una versión muerta de sí mismo. De noche, a oscuras, se lleva un destornillador a las costillas para rayar ahí el nombre de alguien, una por una, hasta que le crean & después él se cree a sí mismo. Todas las escamas quedan en el piso. Es muy pronto para cambiar de piel & todavía no se parece a sus hermanos. La foto familiar permite ver todos los cuerpos desnudos debajo de los pisos. Una casa es una caja de puertas, de aberturas, de heridas.
Traducción de Ezequiel Zaidenwerg Dib
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