Miguel Olivera (Montevideo, Uuruguay, 1943)

 Panfleto para el día de la poesía

 

“Ha terminado el mes/ y el hijo sin venir/ y mi hermano sin volver.
Ha terminado el mes y no te amé las piernas
Y no escribí ese poema de otoño en Ontario
Y pienso pienso pienso
se fue otro mes
y no hicimos la revolución todavía.”
JUAN GELMAN

A León Felipe
y A los penados 14 que murieron haciendo señas
y nadie los entendió...

“no he venido a cantar”
pueden llevarse la guitarra...

viejo León / Felipe
voz enojada – vozarrón de ogro
llanto de piedra – ira acumulada
harto ya de saber todos los cuentos
del tío/ de la abuela/ del candidato/ del gobierno
de todos los gobiernos...
viejo gruñón / Felipe
rabioso barrabrava
gritón
de la poética maldita...
vociferante fiero
rabia de la razón
poesía – trompada
contra quijadas blandas de tantos caraduras...

viejo león / rugiste
hasta desgañitarte
-(siempre hay un león sordo en los conciertos preciositas)-
y caían muy mal tus improperios
y golpeaban a diestra y a siniestra
y cada verso tuyo era un macaco al suelo...

viejo león / Felipe
ya no da locos el tiempo
ni ásperos criollos / ni baguales aedas
ni furiosos troveros / ni brutos payadores
de palabras en armas...
no hay palabras en armas
sino en las sórdidas crónicas policiales
en las rapiñas de cada momento
y en las guerras lejanas / tan cerca de nosotros
“como el pan de cada día”
a la hora muy roja de los noticieros...

no hay poesía de protesta porque no hay protesta
ni poesía militante porque no hay militancia
no hay poesía rebelde porque nadie se rebela
ni poesía de barricada porque no hay barricadas
no hay poesía política porque esto no es política
ni poesía de combate porque ya no se combate
no hay poesía social porque se ha renunciado al socialismo...

todo quedó en el pan
en el pan / fleto:
es panfletario todo lo que no sea oficialista
es sesentista la verdad / es revanchista la justicia
es obsoleto llamar pan al pan y vino al vino
decir impunidad es un pecado de leso discurso
decir revolución es un atentado al parlamentarismo incruento
decir cambio social lucha de clases reforma agraria imperialismo
es un idioma viejo con pocos traductores...

a la poesía brava / a la poesía potra
a la poesía “paleta quemada”
la domaron –la doman-
todos los años en la asociación rural del prado
en los quinchos de varela
en las ferias de libros / en las editoriales trasnacionales
en los conciliábulos del BID
en las conferencias de ejércitos
en las bases militares de los yankis
en las supremas cortes de los impunes
en los casinos en las pasarelas en los concursos literarios
en los megaoperativos de policía encapuchada y de gatillo fácil
en las bocas de pasta base donde nunca cae un jefe narco
sino miserables peones mandaderos de los cafiolos...

la poesía de hoy
no está donde debería estar
vigilando / denunciando/ enfrentando
a botnia a aratirí al puente de la laguna de garzón
a la venta de la reserva forestal de aguas dulces y barra de valizas
al puerto maderero de la paloma y al de nueva palmira
al estadio de peñarol con plata del gobierno...

la poesía de hoy
no estuvo en Afganistán / ni en irak / ni en libia
no va a estar en siria ni en irán ni en la franja de gaza
no está en las pancartas de madrid de atenas de roma de chicago
no está en la escuela judía de Toulouse ni en el despojo al pueblo saharaui
no está en las cárceles privadas ni en guantánamo ni en los niños soldados
no está en las tumbas colectivas de mujeres en ciudad Juárez
no está en aysén ni en catamarca ni en la patagonia
ni en la tierras mapuches arrasadas ni en la amazonia depredada
como no está en haití ni en el congo ni en el sinaí
ni aún protegida por casquitos azules violadores y mercenarios...

la poesía de hoy
está en los humildes botines andadores del maestro julio castro
y está –esperando que la nombren-
en estos viejos-nuevos huesitos encontrados bajotierra en el batallón 14
y en los que están esperando ser hallados en el batallón 13...

la poesía de hoy
no estará hoy
en el acto de hoy
cuando unos pocos (a puertas cerradas)
obedientes / bienmandados
“asuman la responsabilidad” de la barbarie del pasado reciente
sin asumir ni un cero de las barbaridades infames del presente...

la poesía de hoy
la poesía domada
doméstica
maquilladita / pulcra/ suavecita /
hecha a la medida del dolorcito íntimo
escondidita en su rincón / en su bulín/ en su altillito
dicha en voz baja / balbuceante / inútil
sin-édoque / sin-alefa/ sin-táctica / sin nada
ecolálica/ disléxica/ llena de taras fónicas /disfónicas
patológicamente prosódicas/
fonológicamente absurdas / fonéticamente estrábicas

sho shego por la cashe
sheno de shanto y shamaradas/
sho shoro porque esha no me shama
oh!
no me ama...!!

la poesía
está echada a nuestros pies
mansita
nos entibia las patas
nos contiene los dramitas del ombligo lastimado
nos lame las heridas del amorcito contrariado
nos endulza el café
nos entretiene
nos acompaña como runrún de fondo
en las lecturas de boliche
entre eructos de cerveza y sobras de fainá de orilla
nos infla el ego con los aplausos aburridos
nos convence de que vamos bien
progresando progresivamente en el progresismo inocuo
en sus senderitos de jardín
que dan vueltas y vueltas sin conducir a ninguna parte
y no son el camino...

la poesía de hoy
con caravanas de trazabilidad / vacunas / antialérgicos
veterinariamente saludable
transgénica / monsántica
poesía-vaca
apacible
que ni muge
poesía souvenir
adorno/ decorado
tiene florcitas / amoríos / perfumes
juegos verbales / estructuras caprichosas
chispas textuales / jueguitos formales
genialidades de una estrofa / paratextos ocultos de iniciados
tragedias de colchón / originalidades de blogósfera / confesiones de facebook
minimalista
mínima
malita
poesía-flautita
encantando burgueses que no entienden nada ni les importa nada...

(la poesía se ha vuelto un diario íntimo que no interesa a nadie...
no jode a nadie...)

viejo León / gruñiste...
de qué vale gruñir
viejo León / Felipe
si tu rugido feroz se lo llevará el viento...

ya no se ruge así...
los poetas ya no gritan así:
“con los labios amargos llenos de baba y de blasfemia
y con los brazos rígidos y erguidos, y los puños cerrados
pidiendo justicia fuera del ataúd”...

los poetas ya no dicen así
no curten estos temas ni estos lenguajes
acaso mera jerga de des-ubicados
poetas en orsáy histórico-político
fuera de juego
adelantados
profetas solitarios y vociferantes
de una pelota que llegó a des-tiempo
y un gol que no valió
que fue anulado
porque avanzamos demasiado rápido
porque corrimos antes de lo que marca el reglamento...

y ahora
nos tenemos que ir
viejo León / Felipe
“sin haber recibido nuestro legado
sin haber encendido nuestra lámpara
sin haber repartido nuestro pan...
sin haber aprendido más que a gritar y maldecir...!!
y nos vamos
porque la tierra y el pan y la luz ya no son nuestras...

nos vamos a crecer con los muertos:
¡cómo crecen los muertos!
abren la tierra como semillas de centeno
y siguen y siguen creciendo...
nos vamos a crecer con los muertos
y volveremos mañana en el corcel indomado del viento...

a crecer, ¡a crecer, poetas!
salve, María Claudia
será justicia
y salve, Macarena Gelman...

yo me voy con tu abuelo juan
a “seguir limpiando nuestro fusil con el trapito de la memoria...”

en una de esas
viejo León / leones y leonas
-crecidos-
rugiremos
-rugiendo-
volveremos

VIVA LA POESÍA

 

 

Nota:

El 21 de marzo de 2012* el estado uruguayo, obligado por la Corte Interamericana de Derechos Humanos, pedía perdón a la familia Gelman por los crímenes del terrorismo de estado. En las afueras del palacio legislativo, donde se realizaba la sesión a puertas cerradas, los poetas decían poesía.

*Este poema fue leído en público, ese día, en la explanada municipal de 18 y Ejido