A LA DAMA DURMIENTE DE HAL SAFLIENI
desde tu sosiego
me llamaste diciendo:
ven a mí, contémplame otra vez.
tú bien sabes que he sido tuyo
desde antes de que se inventaran los dioses,
que nunca ha dejado de consolarme tu primor
emergido de las opimas espumas del mar de malta,
que me siguen complaciendo tus ancas melancólicas y salobres,
que todavía me enciende
la procaz cuantía de tus anchurosas artes amatorias.
durante todos los siglos de la aurora
llegaban naos repletas de peregrinos,
azorados, musculosos, insomnes,
a adorarte y a tributarte
antes de que la cal y el sol les secaran sus ojos y sus gargantas,
antes de sus tremendos naufragios,
mientras yo sufría gozando los trances de tu lujuria inacabable,
tus gemidos,
tus lúbricos desprecios,
tus incontables caprichos de reina tirana.
un día me legaste tu cuchillo de bronce,
otro día me hiciste hierofante de tus misterios,
y otro día te cansaste
de ser la mujer inicial,
la dueña primera,
y echaste a reposar tus carnes en la arcilla,
víctima sacrificial del tiempo escurridizo,
hembra
tendida sobre el ostensorio combado en el que yaces
todavía.
habían sido siglos de fulgores y fatigas,
y merecíamos descanso los tres:
la reina primigenia,
la historia que todavía era tarda y mañanera
y tu disoluto esclavo.
pero aún tras tantos milenios soñando
y a pesar del cansancio que me dobla mi espalda
me estás llamando:
con tus ojos entornados
me entrevés y me miras,
y es como si quisieras estrecharme tus manos a medio abrir,
compartir otra vez conmigo tu abundancia,
cada una de tus tribulaciones.
y es que nada ha cambiado,
señora mía,
nada ha acabado,
y de repente todo vuelve adonde estaba
y más allá,
cuando ni tú ni yo éramos,
y el tiempo corría sereno,
y todo surgía del eterno batir de las olas,
al ritmo de las tortugas
que sostienen el mundo
y regresan año tras año a renacer en el mar,
a hacer que renazca el mar
siempre engañoso.
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