4 poemas de NOTAS PREVERBALES
SER POETA
Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía,
estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable.
Borges
Cuando el verbo se derrama por los poros
y las letras se sublevan en estrofas,
simulacro de esperanzas que se estrellan
sucumben en la espera y, más tarde,
súbitas remontan con su brío.
Si desafías al tiempo que arañas de la muerte
y te sabes esqueleto del océano;
cuando tus manos son la pluma que dispara
sobre el miedo y miran esos ojos de soslayo
la piel púrpura de un poema,
llega el sueño dócil
a mecer la noche que arrulla el dolor
y las letras se emborrachan
en danza de flores silvestres.
Converso mensajero que vive a la intemperie,
creador de un lenguaje sin aristas, sin cristales rotos,
para entregar las flores a una tierra baldía.
Imperioso afán de hablar en verso.
Ser poeta es jugarle una partida a la muerte,
abrir la puerta al mar, defender la vida
sobre las razones
contaminadas de exceso de cordura.
Vivir en la herida de mirar estrellas
y desangrarse en versos.
Habitar una patria sin bandera,
con la luz de la palabra exacta
que nombra lo que aún no existe.
Habitar la única patria posible
que es el poema.
LA SOBERANA
La reina está indispuesta,
lanza alaridos de mortal necesidad.
La noche que no es gatuna le aburre,
se aleja de esa mirada en gris
y olfatea hambrienta tu rastro.
Se viste corta de falda,
trepan sus piernas posesas tu tejado
y avanza sin remedio y rendida
por los vórtices del placer.
Te rebullen las entrañas
de este poema en gestación,
sueñas que escupe versos en tu cara.
-Tú que guardas la arena de su tiempo-
caminas sin saberlo, ¡Ay de ti!
quieres reptar por su ombligo,
que de enredadera se pueble.
Traigo versos incendiarios
capaces de invadir tu piel,
dragón que habita tu mente.
Traigo tantas cosas…
tienes tanto miedo.
Acaba tu aflicción.
Dale muerte a la nostalgia.
CUANDO YA NO
Cuando ya no tengamos esto
que ni siquiera la música sabe,
el mundo habrá llegado a su fin.
Los parques cerrarán por desahucio,
los árboles endebles y asolados
llorarán al ser en extravío.
El hombre crecerá con las flores
o se convertirá en ceniza.
Cuando ya no tengamos esto
para curar las manos de esparto,
la música nos calmará con su piadosa luz.
Cuando ya no tengamos
este remedio de la entraña
algunos hombres
persistirán en pos del vuelo.
Hay hombres que escriben tiempo
en clave de blues y versos
que resuenan en el pecho
como una ensoñación.
El mundo escucha Almost blue
de Chat Baker en tu muro.
Yo volveré a llorar con ese blues
y volveré a leer todo
lo que escribas.
EN LO OSCURO
Amo
de mi ser la cosas oscuras,
en las cuales se ahondan mis sentidos.
Rainer María Rilke
En lo oscuro
Camina sin rubor el espanto
En lo oscuro
Espío tus versos tras la pantalla
En lo oscuro
Un poema se gesta y concluye
En lo oscuro
Asesinamos de hambre a mil niños
En lo oscuro
Un verso se entreteje con perlas
En lo oscuro
La chiquilla muestra sus piernas
En lo oscuro
El viejo la codicia
La ofende
Oscuro
Nace el alba cada día
En lo oscuro
Lo deja crecer hasta la tarde
En lo oscuro
Lo convierte luego en noche
En lo oscuro
El ser ahora se rinde
Yace en sueño dócil
En lo oscuro
Las señas de una senda
En lo oscuro
La calma
El ser en expansión
En lo oscuro
Murciélagos
El búho
En lo oscuro
La marea
La cicatriz
En lo oscuro
La serpiente
En lo oscuro
Desaparecer
En lo oscuro
El violín
En lo oscuro
La música de lo oscuro
En lo oscuro
Teresa Ramos
Notas Prevervales de la Colección Capitanas
Nautilus Editorial
(Fuente: Voces del extremo)
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