Poemas
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| Denise Levertov |
ESCUCHANDO EL SONIDO DE FUSILES A LO LEJOS
Las rosas tiemblan, el ojo del girasol
está bien abierto en triste espera.
Las golondrinas vuelan en círculos hacia el oeste y de vuelta aquí,
los batallones de cuervos desaparecen cerca de la colina.
Esa baja pulsación en el este es la guerra:
ninguna alarma rompe ahora el silencioso sueño de la noche.
La claridad sin sangre del cielo nocturno
no delata ningún murmullo de los gritos del campo de batalla.
1940
LOS DERECHOS
Quiero regalarte
algo hecho por mí
unas palabras sobre una hoja—como para
decir ‘Aquí hay unas cuentas azules’
o, ‘Aquí hay una brillante hoja roja que encontré
en la vereda’ (porque
encontrar es elegir, y uno
elige). Pero es difícil:
hasta ahora no he encontrado
nada más que el deseo de dar. O
copias de viejas palabras. Vulgares
y crueles; y además sin sentido:
Tomá
esto en cambio, quizás—una media
promesa: si
alguna vez escribo
un poema de un cierto carácter
(terco, tierno, evasivo,
triste & libertino)
te lo voy a regalar.
FIGURA EN REPOSO
La cabeza bizantina o de
Fayyum, los hombros desnudos,
un poco del pecho
de pelo oscuro visible
encima de la sábana,
desde lo profundo de su cabeza morena,
su sonrisa resplandeciendo
en la severa penumbra
de la habitación,
yace, un suave dorado
con sombras oscuras
contra la aplanada almohada blanca,
un hombre gentil—
fuerza y desaliento
silenciosos allí en la cama,
la línea de sus piernas
a medias perceptible, como bajo pliegues
de bronce o de piedra.
EL HILO
Muy suavemente,
invisiblemente, silenciosamente, algo está
tirando de mí—un hilo
o una red de hilos
más fina que una telaraña e igual
de elástica. No he comprobado
su fuerza. Ningún anzuelo
me ha perforado ni desgarrado. ¿Fue
hace poco tiempo que este hilo
comenzó a arrastrarme? ¿O fue
hace mucho? ¿Nací con
este nudo alrededor de mi
cuello, una brida? No es miedo
sino una agitación
de asombro lo que me deja
sin aliento cuando siento
el tirón del hilo, cuando ya pensaba
que se había soltado e ido.
UNA CARTA A WILLIAM KINTER DE MUHLENBERG
Tzadik, me mostraste
las Estaciones de la Cruz
y vi
no lo que los casi abstractos
mosaicos guardaban—mundo sobre mundo—
pero al menos
una sombra de lo que
podría verse ahí si la mente y el corazón
se entregaran a la meditación,
más
y más profundamente dentro del
sagrado bosque de la Imaginación, mientras los viajeros
seguían los caminos polvorientos
caminos resplandecientes de Zohar, hablando
con profetas y
ángeles escondidos.
Desde el ómnibus, Tzadik,
yendo a mi casa en Nueva York,
vi por un momento
un mundo nuevo—era
la luz dorada sobre una pendiente rocosa,
los constructores de caminos hablando entre ellos,
el marrón de los osos de los bosques invernales, y, más tarde,
las luces de las fábricas de Nueva Jersey y la inmensa
luna de diciembre. Vi
sin palabras en mi interior, vi
como si mis ojos
se hubieran vuelto más grandes y supieran
cómo mirar
sin que les dijeran qué veían.
LA DISTANCIA
Mientras nos tendemos en la ruta para bloquear el tránsito desde la base de
la fuerza aérea, allá los muertos están desparramados en las calles.
Mientras nos llevan al ómnibus y a prisión para ser ‘procesados’,
allá las piernas y brazos arrancados de los vivos
cuelgan de árboles quemados y paredes destrozadas.
Mientras esperamos y cantamos en celdas feas pero no inhabitables,
hombres y mujeres retorcidos, cegados, en jaulas de tigre, se muerden
la lengua
para sofocar, por los otros, sus gritos de agonía.
Y esas jaulas crueles se fabrican en los Estados Unidos.
Mientras rechazamos los habituales sándwiches de paté de hígado de la
prisión,
sabiendo que en cuestión de horas tendremos comida decente,
allá, los que combaten por la libertad, jóvenes y viejos, sin jamás dejar a un
lado sus armas,
comen unos pocos granos de arroz y recuerdan al Tío Ho, y los largos años
que no comió mejor que ellos, y sonríen.
Y mientras nosotros nos preocupamos
por el fin de la vida en la Tierra, aunque cantamos
y nos regocijamos en la belleza y camaradería de los otros,
allá lloran
por los muertos y mutilados que cada uno ha visto.
Han visto y visto y oído y oído
todo lo que nosotros imaginamos con tanto esfuerzo
para llegar a comprender …
Y ellos también cantan.
Ellos también se regocijan
en la belleza y camaradería de los otros:
cantan y combaten. Veo sus espíritus,
visibles coronas de espinas de fuego
brillan sobre sus cabezas.
Nuestros pasos hacia la lucha
son como los primeros pasos vacilantes de un niño pequeño.
¿Podremos,
si la vida perdura
encontrar en nuestro interior
ese firme coraje, ganar
esas coronas de fuego?
UN REGALO
Justo cuando te ves a vos mismo
sólo como una delgada maraña
de preguntas, te dan
las preguntas de otros para sostener
en tus manos vacías,
huevos de pájaros cantores que aún podés incubar
si los mantenés abrigados,
mariposas abriéndose y cerrándose
en tus manos ahuecadas, confiando en que no vas a dañar
su piel centelleante, su polvillo.
Te regalan las preguntas de otros
como si fueran respuestas
a todo lo que preguntás. Sí, tal vez,
este regalo es tu respuesta.
LA ELEGIDA
Extensión de gris, de plata,
Solo esta bahía poco profunda
cubierta de rocas fue elegida
para ser de un jade luminoso.
Sus rompientes
cantan fuerte, cantan alto, el sonido
se oye claro en la cumbre. Quizás
el halcón de cola roja, balanceándose en su vuelo
tanto más alto, también pueda oírlo.
(Versiones Patricia Ogan Rivadavia)
DENISE
LEVERTOV (1923-1997) es una de los grandes poetas del siglo XX.
Poeta, ensayista, traductora y profesora inglesa nacionalizada
estadounidense, escribió diecinueve libros de poemas; ensayos y sus
memorias.
(Fuente: Alpialdelapalabra)
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