viernes, 29 de agosto de 2025

Daniel Quintero (Buenos Aires, 1957)

 

 

Que a qué edad aprendí
que así se separa el verbo de la acción 
 
que se guardan las penas en papel
hasta que declinen su humedad
 
que la mirada del padre acompaña
durante toda la vida y es el único dios
 
que no hay palabra que dure 100 años
solo hay boca que la resista
 
que no por mucho escribir
se llega a algún lado 
 
que por más que se amanezca
el sol impone su voluntad
 
que se cruza el río colocando
dos monedas en la ranura del alma
 
que son 233 grados centígrados
la temperatura en la que arde el papel
 
los 451 Fahrenheit de Bradbury
o nomás acercarlo al corazón. 
 
 

 

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