Phyllis Webb (Canadá, 1927-2021)

 

Rilke

 

 

 

 

Rilke, digo tu nombre lo arrojo de mí

con tus ángeles, tus ángeles, tus estatuas

y vírgenes, y un caballo en un campo sostenido

del casco por madera. No puedo tomar tanta

ternura, ternura, nieve cayendo cual encaje

sobre tus ojos año tras año mientras los poemas

se retiraban, rosas, las rosas, hundiéndose en nieve

en las montañas distantes.

Vete con tus mujeres a Rusia o llévatelas

a Francia, y tómalas o no el poeta está

en ti, el espíritu, ellas adoran eso.

(Conocí a una en París, su muerte asomada hacia afuera,

muerte en todas sus formas. Las cartas que le mandaste,

según dijo, le fueron robadas en un taxi.)

Rilke.

Payasos y ángeles retuvieron tu compasión.

Podías estar sentado en un cuarto sin decir nada,

nada. Tus admiradores creían que estabas ahí,

una presencia, una sabiduría. Mas tú tenías que dejar

a todo el mundo una vez, una vez al menos. Esa era tu dureza.

Esta página es una sala en penumbra del Castillo de Duino.

Ecos. Los ecos.

Yo no sé por qué estoy aquí.

 

 

Phyllis Webb, incluido en Antología de la poesía anglocanadiense contemporánea  (Los libros de la frontera, Barcelona, 1985, selec. y trad. de Bernd Dietz).

 

 

(Fuente: Asamblea de palabras)