DE VUELTA A CASA
Anoche traté de poner las cosas en su lugar.
De ordenar –como suele decirse cómodamente- mi vida.
Traté de ver qué cosas estaban más próximas y cuales más alejadas,
qué desplazamientos había, de dónde venía este malestar,
este sueño cortado en la fría madrugada:
temblores que no me abandonan.
Bruscamente
uno ve con horror
que aquél que está en el espejo a veces
es otro.
¿Pero
quién puede- fríamente-
poner sus propias cosas en su lugar?
Se pueden alzar del suelo
los pedazos del jarrón roto
sin maldecir.
Se pueden quitar las infinitas telarañas
de los rincones,
descubrir el nido de las cucarachas,
la cueva del ratón
que se comió todos nuestros papeles en silencio
y nos dejó vacíos.
Se puede salir con vida de un terremoto
y después se puede volver –simplemente volver.
Se pueden pegar los pedacitos del jarrón
y rehacerlo de a poco
y sentir que su forma
es el hueco de tus manos –amor.
Pero cuando lo negro despierta en lo hondo a veces
y entra y sale de uno a oleadas interminables
y uno acepta quedarse:
¿Quién desovilla el inmenso ovillo
con manos de témpano
sin encontrarse –al fin- enredado?
(Es cierto
ahora estoy caminando sobre escombros
de fuego-
pero vuelvo a casa).
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11 de julio, 1974-Santa Fe
(Fuente: Daniel Rafalovich)
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