Bob Kaufman (EEUU, 1925 - 1986)

 

 

 

 

Crean, crean

Crean en esto. En recientes semillas de manzana
sobre cielos azules que irradian pechos jóvenes.
No en los insectos con su traje azul
que infestan los vestidos de la sociedad.

Crean en el swing y en los sonidos del jazz,
que rasgan la noche en intrincados jirones,
y que luego la vuelven a tejer
según su propia y fascinante lógica.
No en los perversos directores
que sólo son creadores de la Bomba.

Que las voces de los poetas muertos
resuenen con más fuerza en sus oídos
que los chillidos que se vierten
en mohosas columnas editoriales.
Escuchen la música de los siglos
alzarse sobre la época del hongo. 

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(Los poemas de esta semana fueron seleccionados por David Iaconangelo).

 

Traducción de Ezequiel Zaidenwerg Dib