POEMA
(Es de feria hoy mi rostro:
Déjame que te pinte, mamacita
Cereza, cereza rica en los labios de mamá
Arco iris en sus ojeras, en sus ojeras… mamá
¿Por qué hay agüita en tus ojos?...
Yo arreglaré los pliegues de la falda de mamá
Tú escarmena su pelo pintado, despacito
Que por eso llora mamá, porque le duele.
¡Ya no te doldrá mamacita, ya no llores!)
Es de feria hoy mi rostro
Domingo tristón pegado en mis axilas y mi trasero
Y el turrón dulce para los niños
Y el ojo vigía del pueblo montado en mi alegría
Que la golpean duro y duro los vecinos
Y los corazones rojos de los niños que se ensucian.
¿Domingo, domingón, dominguín en la plaza!
Los niños, sus globos, su alegría y el turrón
Y la feria de mi rostro en una banca
Y el ojo vigía del pueblo, comentando y señalando
A la puta que ha salido
En domingo a la plaza con sus niños.
(¡Por qué hay agüita en tus ojos mamacita?
¡Toma, toma mi turrón!...)
Hombre, pasas y me miras
Y yo te miro desde el fondo de los ojos de mis hijos
(¿Por qué hay agüita en tus ojos mamacita?)
Caminas, animal amigo, a tientas
Hacia mi lecho de oficio y mis brazos te reciben
Hombre ¿sientes?
Abrazo tus ojos asombrados
Estrecho tu cintura, y toco, por casualidad, tu atadito de pena
Me sobresalto y salgo un poquito de mi hora
Hombre, espera
A que tienda mi piel
Y apague los ojos de mis hijos
Te quitas la camisa mojada
De sol y de trabajo
Y cuando tus dedos ya tocan la bragueta
Te hurto la mano
Hombre, viejo animal, ¿sientes?
Aquí bajo mi piel, en mi vientre
Se estremece el mundo
Abrazo tus ojos asombrados
Y me limpio la pintura de los ojos
Hombre, espera
Que mi ombligo muera
Enjugaré mis senos
Que aquí bajo mi vientre, el mundo muera,
Crece el arco iris en torno de mis ojos
Mi boca muerde con el colorete cereza
Hombre, ¿sientes?
Tu respiración doliente
Y el filo de tu deseo en mí clavado
Montado en mi tristeza tiemblas:
No temas, no pueden herirme más los hombres
Hombre, ¿piensas?
Tus manos pobres manosean mi costado
Bajo mi piel, aquí en mi vientre mueren niños
Hace calor, tu rostro sudoroso
Se hace dulceamargo
En el dolor que tengo entre las piernas
Hombre, vieja piel, espera ¿sientes?
Los dedos pobres te los pego al pene
Como la creciente de un río
Sube hasta mí tu semen
Hombre, vuélvete
Pero te retiras, tu piel calmada va
Te cierras la bragueta y pagas
Hombre, viejo dolor del mundo, vuélvete,
Desde el lecho te miran tus ojos asombrados
Tus dedos sucios los recogen y pagas
Otro hombre se acerca… espera
Que me cicatrice el día.
Allá, por la infancia
Lavaba mi cuerpo en otras aguas
Y en otras rondas jugando me dormía,
Otro hombre viene, espera…
Mi lecho de oficio conoció tu cuerpo
(litoral de vago-burdel triste)
Tantas y tantas pieles he lavado
Hombre, hasta siempre
Y afuera, en la vereda melosa de sol:
¿Qué le pasaría a la puta del trece?
Y tu camisa ya seca y serena tu piel
Tus pasos se unen con el mundo
Y un carajo fuerte se te escapa
Hombre, espera
Te encenderé la lumbre del cigarro,
Allá por la adolescencia
Mi madre me enseñaba a bordar
Y tenían brillo las agujas
Entonces lavaba mi piel, tempranito, en aguas puras
Y me untaba el sexo y los senos de pudor
Para aquel que me desposaría,
Hombre, vuélvete… y paga
Te prenderé la lumbre del cigarro
Mientras mis hijos me interrogan
Sobre el agüita de mis ojos
Hombre, espera
Aquí mi piel tendida, lavada en turbias aguas
Aquí en el lecho del oficio, para el que viene tras de ti.
* Di tu palabra, págs. 47-50
Águeda Silvia Castañeda Veckarich (Lima, 1948-1970), fue estudiante sanmarquina y lectora infatigable de Dumas, Zola, Wilde, Steinbeck y Cortázar, y según cuenta Rosina, “amaba Rayuela, se sabía de memoria varios pasajes. Admiradora del Che Guevara y de los sueños libertarios”. De esta poeta de producción muy poco conocida compartimos uno texto cuyo discurso poético sellado por la irreverencia, la ironía y la desenvoltura, desnuda de manera implacable la hipocresía de un sistema que hoy se desmorona y hace agua por todos lados.
(Fuente: Lab De Poesía)
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