Poemas de la cárcel, II
Pintor, pintame una cárcel de locura, celdas acuareladas. Poeta, ¿qué edad tiene el dolor? Anotalo en amarillo de cromo. Dios, fabricame un cielo en mi techo de vidrio. Ahora me hacen falta estrellas para guiarme por esta atmósfera de gritos y de infiernos privados, entradas y salidas, adentro… afuera… arriba… abajo, el subibajas cívico. Acá: yo: ahora: siempre acá de una manera u otra.
(Los poemas de esta semana fueron seleccionados por David Iaconangelo)
Traducción de Ezequiel Zaidenwerg Dib
No hay comentarios:
Publicar un comentario