lunes, 18 de noviembre de 2024

Eugenia Brito (Santiago, Chile, 6 de octubre de 1949)

 

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EL ÁRBOL ROJO  

 

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En la mitad de mi casa creció el árbol rojo
 
anudado a paredes ya amarillas
 
Y se abrió paso.
 
desde la cocina extiende sus raíces hasta tocar el jardín
 
A veces cuando miro sus largas ramas
me siento debajo de su sombra girando el torso
 
Cómo quedó atrapado en el living,
pasando por el techo de la casa
 
No me atrevo a moverme para que no huyan los pájaros
 
Pero mi casa se quebró íntegra cediendo paso al árbol
 
que ocupó el espacio desde las rotas raíces y los cimientos
hasta convertirse en un amplio hogar que baja mirando el suelo
áspero y mudo. Oscuro
 
Tal vez abra una interrogante este árbol sin manos 
 
Tal vez esta casa deba ser abierta y reconstruida
 
¿qué vamos a hacer con su color rojo?
¿qué hacer con lo incesante y duro de ese color
marcial,
sonoro,
militar?
 
Porque cuando recorro el jardín y miro la calzada
Veo sólo antebrazos y fémures. Y espaldas
Nunca una sola cara
Cuerpos fragmentados. Y escritos en la tierra
 
Desde la madera a la hoja caída entre las piedras.
 
Y su tono incesante se desplaza a los muros
En un solo desgarro que se apaga en los ojos
 
Fijos estridentes como Medusa ciega.
 
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(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

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