jueves, 28 de noviembre de 2024

Fabio Cardarelli (Córdoba, 1969)

 

¿Colgaste hoy la ropa al sol
         e imaginaste que el viento te la lleve?
¿rotó la tierra y fue un día más o menos?
¿caminaste hacia atrás? ¿de quién
te vas a despedir entonces?
¿soplaste y sonreíste?
¿ayer alguna vez o siempre?
¿probaste la miel el corazón de algún mamífero el pozo?
¿miraste la multitud por la ventana
acariciaste el vidrio
imaginaste esas pieles?
¿tocaste el tallo de un bambú
el pelo de tus hijos
repetiste el acto y dijiste ya no más?
¿quién se despedirá de vos mañana?
¿cargaste tu cordero hasta la pila bautismal
lo ungiste lloraste y dijiste ya no más?
¿cuántas veces planeas nacer entonces?
¿jugaste? ¿hoy? ¿quebraste el remo de la memoria?
¿nadaste a la casa de tu infancia
ese Paraíso húmedo y oscuro
y lo derrumbaste?
¿imaginaste el sacrificio que es perder?
¿aprendiste que ahorrar es temer a la muerte y malgastar
es tenerse fe a sí mismo?
¿abrazaste a alguien con la esperanza
de que sus huesos te traspasen?
¿les dijiste que son imprescindibles?
¿qué dijeron?
¿qué le dirás después?
¿arriaste tus animales al último alimento?
¿y esa gente con la que comiste
el pan del secreto
la carne de la euforia
el vino de la vida?
¿les contaste cuantas veces vas a nacer?
¿se rieron?
¿no los agotó la palabra siempre?
¿no la palabra nunca?
¿de quien
vas a despedirte, hoy,
          entonces?

 

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