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No es que morir nos duela tanto.
Es vivir lo que más nos duele.
Pero el morir es algo diferente,
La costumbre del pájaro de ir al Sur
-antes que los hielos lleguen
acepta una mejor latitud-.
Nosotros somos los pájaros que se quedan.
Los temblorosos, rondando la puerta del granjero,
mendigando su ocasional migaja
hasta que las compasivas nieves
convencen a nuestras plumas para ir a casa.
(Fuente: Oficio de Poeta)
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