domingo, 25 de junio de 2023

José Asunción Silva (Colombia, 1865 - 1896)

 

"Día de difuntos"

 


           
 
 
La luz vaga... opaco el día,
           la llovizna cae y moja
con sus hilos penetrantes la ciudad desierta y fría.
Por el aire tenebroso ignorada mano arroja
un oscuro velo opaco de letal melancolía,
y no hay nadie que, en lo íntimo, no se aquiete y se recoja
al mirar las nieblas grises de la atmósfera sombría,
           y al oír en las alturas
           melancólicas y oscuras
           los acentos dejativos
           y tristísimos e inciertos
           con que suenan las campanas,
¡las campanas plañideras que les hablan a los vivos
           de los muertos!
           ¡Y hay algo angustioso e incierto
que mezcla a ese sonido su sonido,
e inarmónico vibra en el concierto
que alzan los bronces al tocar a muerto
           por todos los que han sido!
           Es la voz de una campana
           que va marcando la hora,
           hoy lo mismo que mañana,
           rítmica, igual y sonora;
           una campana se queja,
           y la otra campana llora,
           esa tiene voz de vieja,
           esta de niña que ora.
Las campanas más grandes, que dan un doble recio
suenan con un acento de místico desprecio,
           mas la campana que da la hora,
           ríe, no llora.
Tiene en su timbre seco sutiles ironías,
su voz parece que habla de goces, de alegrías,
de placeres, de citas, de fiestas y de bailes,
de las preocupaciones que llenan nuestros días:
es una voz del siglo entre un coro de frailes,
           y con sus notas se ríe,
           escéptica y burladora,
           de la campana que ruega,
           de la campana que implora
           y de cuanto aquel coro conmemora,
           y es porque con su retintín
           ella midió el dolor humano
           y marcó del dolor el fin;
           por eso se ríe del grave esquilón
que suena allá arriba con fúnebre son,
por eso interrumpe los tristes conciertos
con que el bronce santo llora por los muertos...
¡No la oigáis, oh bronces! No la oigáis, campanas,
que con la voz grave de ese clamoreo,
rogáis por los seres que duermen ahora
lejos de la vida, libres del deseo,
lejos de las rudas batallas humanas!
¡Seguid en el aire vuestro bamboleo,
           no la oigáis, campanas!
Contra lo imposible, ¿qué puede el deseo?
           Allá arriba suena,
           rítmica y serena,
           esa voz de oro
y sin que lo impidan sus graves hermanas
que rezan en coro,
la campana del reloj
           suena, suena, suena ahora,
           y dice que ella marcó
           con su vibración sonora
           de los olvidos la hora,
           que después de la velada
           que pasó cada difunto,
           en una sala enlutada
           y con la familia junto
           en dolorosa actitud
           mientras la luz de los cirios
           alumbraba el ataúd
           y las coronas de lirios;
           que después de la tristura
           de los gritos de dolor,
           de las frases de amargura,
           del llanto desgarrador,
           marcó ella misma el momento
           en que con la languidez
           del luto huyó el pensamiento
           del muerto, y el sentimiento...
           Seis meses más tarde o diez...
           Y hoy, día de muertos, ahora que flota,
           en las nieblas grises la melancolía,
           en que la llovizna cae, gota a gota,
           y con sus tristezas los nervios embota,
           y envuelve en un manto la ciudad sombría,
           ella que ha medido la hora y el día
           en que a cada casa, lúgubre y vacía,
           tras del luto breve volvió la alegría;
           ella que ha marcado la hora del baile
           en que al año justo, un vestido aéreo
           estrena la niña, cuya madre duerme
           olvidada y sola en el cementerio,
           suena indiferente a la voz de fraile
           del esquilón grave y a su canto serio;
           ella que ha medido la hora precisa,
           en que a cada boca, que el dolor sellaba,
           como por encanto volvió la sonrisa,
esa precursora de la carcajada;
ella que ha marcado la hora en que el viudo
habló del suicidio y pidió el arsénico,
cuando aún en la alcoba, recién perfumada,
flotaba el aroma del ácido fénico
y ha marcado luego la hora en que, mudo
por las emociones con que el goce agobia,
para que lo unieran con sagrado nudo,
a la misma iglesia fue con otra novia;
¡ella no comprende nada del misterio
de aquellas quejumbres que pueblan el aire,
y lo ve en la vida todo jocoserio
y sigue marcando con el mismo modo
el mismo entusiasmo y el mismo desgaire
la huida del tiempo que lo borra todo!
           y eso es lo angustioso y lo incierto
           que flota en el sonido,
¡esa es la nota irónica que vibra en el concierto
           que alzan los bronces al tocar a muerto
           por todos los que han sido!
           Esa es la voz fina y sutil,
           de vibraciones de cristal,
           que con acento juvenil
           indiferente al bien y al mal,
           mide lo mismo la hora vil,
           que la sublime o la fatal
           y resuena en las alturas,
           melancólicas y oscuras,
           sin tener en su tañido
           claro, rítmico y sonoro,
           los acentos dejativos
           y tristísimos e inciertos
           de aquel misterioso coro
con que ruegan las campanas, las campanas,
           las campanas plañideras
           que les hablan a los vivos
           de los muertos!
 
 

José Asunción Silva en El libro de versos, incluido en Antología crítica de la poesía modernista hispanoamericana (Ediciones Hiperión, Madrid, 1992, selec. de José Olivio Jiménez).
 
 
(Fuente: Asamblea de palabras)


 

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