MORIBUNDAJE
La bestia del dolor al centro del lago artificial,
la montaña nevada tras los barrotes blancos de la cama,
sábanas y almidón.
Bajo la piel los dados de marfil se juegan un estar, moribundeando vamos, tanteos en la oscuridad de un cuerpo propio, el extranjero de uno mismo.
Se escucha trabajar cerca del lago al pulidor de huesos.
Una radio lejana da noticias de una guerra que termina y empieza
cada día.
Al que agoniza le dan de comer en la frente,
le dan de vivir en la boca,
le dan de soñar en el pecho,
le dan de pensar en la sombra.
El lago artificial va sin arrugas, ignorante de los colores, sin el latido de una sola hoja, sin el chasquido de una garza.
Sólo el afligido va de aquí para aquí con su pregunta incrustada
en los ojos.
Pero el dolor no hace tratos con nadie.
Y aunque no duela siempre, siempre duele.
Las palabras, las ganas están hechas de aire, ese polvo de oro
fugado de los bolsillos rotos del cuerpo,
Y le dan de comer en la frente,
de vivir en la boca,
de soñar en el pecho,
de pensar en la sombra.
Hacer de tripa, corazón; de hueso corazón; de almita, corazón. Pero ¿y de corazón?, ¿una coraza?, ¿un pájaro de
sangre?
Alguien se vuelve anónimo envuelto en su sí mismo.
La bestia del dolor al centro del lago artificial, la montaña nevada tras los barrotes blancos de la cama,
el almidón, las sábanas, los dados de marfil, moribundaje.
Aspirar, exhalar, armar con pedacitos de nada una enorme
paciencia de dientes apretados.
Y el deseo con mordaza en el paisaje de los frascos, el lago artificial, el náufrago aferrado a una astilla de luz, de puntillas de
pie sobre las fauces del vacío.
Y le vuelven a dar de comer en la frente,
y de nuevo le dan de vivir la boca,
y otra vez de soñar en el pecho,
y de nuevo le dan de pensar en la sombra.
No hay quien le ponga el cascabel al gato.
(Fuente: Daniel Rafalovich)
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