Al volver del monte de la guirnalda de flores en un día de invierno
Durante todo el regreso, contemplo las
Montañas. Con las revueltas
De la carretera, las montañas cambian
De sitio. Al caer la noche, la
Niebla se convierte en lluvia racheada
En los estrechos pasos de tablas
Por sobre los precipicios y las flores
De carrizo brillan blancas en el
Ocaso movidas por la brisa lastimera.
Las tumbas de hace mil años
Forman altos montículos. ¿Cuántas
Son las lápidas rotas? ¿Cuántos
Los huesos humanos enterrados? ¿Cuántos
Los allegados llorosos? La nieve
Llega volando hasta el hogar al rojo
Y lo enfría. Millones de años
De decadencia nos esperan, con la
Destrucción que reduce a cenizas.
en El barco de las orquídeas (Antología), 2007
(Fuente: Descontexto)
No hay comentarios:
Publicar un comentario