Abelardo Linares (Sevilla, España, 1952)

 

 

2 poemas

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        

                BLUES

 

Larga y lenta la noche, como un blues.

Aceradas estrellas con cansancio de sombra

en las cuerdas del viento.

Larga y lenta la noche.

Lejana la caricia, inaudible el suspiro.

Sólo un claxon lejano desvelando el silencio,

perdiéndose en las últimas esquinas...

Larga y lenta la espera.

Sin palabras que digan la angustia de unos ojos,

su deseo impalpable de una luz temblorosa

creciendo con el ritmo de su sangre.

Sombrío, como el blues,

el amor de alas turbias que las sombras desgarran

mientras llega la aurora.

Entre sábanas ciegas, apagados los labios,

crece la soledad. Oscuramente

llora el amor sus lágrimas azules.

 

 

LAS FORMAS DEL ENGAÑO

 

De entre todas las vidas que una vida

puede encerrar, tú y yo nunca escogimos

precisamente aquella que podría

habernos hecho odiar todas las otras,

esa que hubiera sido sólo nuestra.

Pero quizás la vida no se escoge

y es ella quien elige. O es el azar

quien le da una medida a nuestros sueños

y los cumple o los niega sin destino,

con una sorda y terca voluntad

que sólo de sí sabe, a pesar nuestro.

O quizá es una forma de destino

lo que ahí se nos muestra oscuramente,

y en el pasado esté nuestro futuro

definitivo ya, antes de escrito,

aunque no acierte el alma a descifrarlo,

pues el tiempo lo cifra y ella es tiempo.

O más sencillamente, acaso sea

todo esto cuestión de cobardía

y nuestro amor, posible o imposible,

una educada forma de engañarnos.      

 

                                                                                                                  

ABELARDO LINARES (Sevilla, España, 1952)  Poeta, escritor, crítico y editor  

Obra poética: Mitos (1971−1978; Editorial Comares, 1979), Sombras (1979−1985; Editorial Renacimiento, 1986), Espejos (1986−1991; Pre−Textos, 1991), Y ningún otro cielo (1993−2009; Tusquets, 2010).

                                                              

 

(Fuente: alpialdelapalabra)