El mundo
nos exprime
y ríe,
nos pare
y extingue,
nos revienta
y hace morisquetas.
El libro
es una pendejada,
un ganchito
pa'bordar,
un árbol
altanero
lleno
de flores
y narcisos.
Los dos no caben
en esta pradera religiosa,
esta mancha de aceite
donde acatamos
tal o cual cosa,
tal o cual idea,
aunque no tengamos
la más puta idea
de que se trata.
Basta que alguien
levante polvo
y huevadas.
Ceniza
exhumada
es la razón
y piedra
el barro que amasamos.
- Inédito -
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