Francis Ponge (Francia, 1899 - 1988)

 

𝗟𝗔 𝗣𝗔𝗣𝗔 

 

 

 

𝗣𝗲𝗹𝗮𝗿 𝘂𝗻𝗮 𝗽𝗮𝘁𝗮𝘁𝗮 𝗵𝗲𝗿𝘃𝗶𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝗯𝘂𝗲𝗻𝗮 𝗰𝗮𝗹𝗶𝗱𝗮𝗱 𝗲𝘀 𝘂𝗻 𝗽𝗹𝗮𝗰𝗲𝗿 𝗱𝗲 𝗽𝗿𝗶𝗺𝗲𝗿𝗮.

𝗦𝗲 𝗹𝗮 𝘁𝗼𝗺𝗮 -𝘁𝗿𝗮𝘀 𝗵𝗮𝗯𝗲𝗿𝗹𝗮 𝗰𝗼𝗿𝘁𝗮𝗱𝗼- 𝗽𝗼𝗿 𝘂𝗻𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝘂𝘀 𝗹𝗮𝗯𝗶𝗼𝘀, 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝗹𝗮 𝘆𝗲𝗺𝗮 𝗱𝗲𝗹 𝗽𝘂𝗹𝗴𝗮𝗿 𝘆 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗻𝘁𝗮 𝗱𝗲𝗹 𝗰𝘂𝗰𝗵𝗶𝗹𝗹𝗼 𝗮𝗴𝗮𝗿𝗿𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗼𝘀 𝗼𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗱𝗲𝗱𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗺𝗶𝘀𝗺𝗮 𝗺𝗮𝗻𝗼, 𝗲𝘀𝘁𝗲 á𝘀𝗽𝗲𝗿𝗼 𝘆 𝗳𝗶𝗻𝗼 𝗽𝗮𝗽𝗲𝗹 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝘁𝗶𝗿𝗮 𝗵𝗮𝗰𝗶𝗮 𝘂𝗻𝗼 𝗺𝗶𝘀𝗺𝗼, 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝘀𝗲𝗽𝗮𝗿𝗮𝗿𝗹𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗰𝗮𝗿𝗻𝗲 𝗮𝗽𝗲𝘁𝗶𝘁𝗼𝘀𝗮 𝗱𝗲𝗹 𝘁𝘂𝗯é𝗿𝗰𝘂𝗹𝗼.

𝗟𝗮 𝗳á𝗰𝗶𝗹 𝗼𝗽𝗲𝗿𝗮𝗰𝗶ó𝗻 𝗱𝗲𝗷𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝘀𝗲𝗻𝘀𝗮𝗰𝗶ó𝗻 𝗱𝗲 𝘀𝗮𝘁𝗶𝘀𝗳𝗮𝗰𝗰𝗶ó𝗻 𝗶𝗻𝗱𝗲𝗰𝗶𝗯𝗹𝗲, 𝗰𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘀𝗲 𝗵𝗮 𝗰𝗼𝗻𝘀𝗲𝗴𝘂𝗶𝗱𝗼 𝗹𝗹𝗲𝘃𝗮𝗿𝗹𝗮 𝗮 𝗰𝗮𝗯𝗼 𝘀𝗶𝗻 𝗱𝗲𝗺𝗮𝘀𝗶𝗮𝗱𝗼𝘀 𝘁𝗿𝗼𝗽𝗶𝗲𝘇𝗼𝘀.

𝗘𝗹 𝗹𝗶𝗴𝗲𝗿𝗼 𝗿𝘂𝗺𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗮𝗰𝗲𝗻 𝗹𝗼𝘀 𝘁𝗲𝗷𝗶𝗱𝗼𝘀 𝗮𝗹 𝗱𝗲𝘀𝗽𝗿𝗲𝗻𝗱𝗲𝗿𝘀𝗲 𝗲𝘀 𝗱𝘂𝗹𝗰𝗲 𝗮𝗹 𝗼í𝗱𝗼 , 𝘆 𝗲𝗹 𝗱𝗲𝘀𝗰𝘂𝗯𝗿𝗶𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗹𝗽𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗲𝘀𝘁𝗶𝗯𝗹𝗲, 𝗿𝗲𝗴𝗼𝗰𝗶𝗷𝗮𝗻𝘁𝗲.

𝗛𝗮𝘆 𝗾𝘂𝗲 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗻𝗼𝗰𝗲𝗿 𝗹𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗳𝗲𝗰𝗰𝗶ó𝗻 𝗱𝗲𝗹 𝗳𝗿𝘂𝘁𝗼 𝗱𝗲𝘀𝗻𝘂𝗱𝗼: 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂 𝗱𝗶𝗳𝗲𝗿𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮, 𝘀𝘂 𝘀𝗲𝗺𝗲𝗷𝗮𝗻𝘇𝗮, 𝘀𝘂 𝘀𝗼𝗿𝗽𝗿𝗲𝘀𝗮 -𝘆 𝗹𝗮 𝗳𝗮𝗰𝗶𝗹𝗶𝗱𝗮𝗱 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗼𝗽𝗲𝗿𝗮𝗰𝗶ó𝗻- 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗲 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝘀𝗲 𝗵𝘂𝗯𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗿𝗲𝗮𝗹𝗶𝘇𝗮𝗱𝗼 𝗮𝘀í 𝗮𝗹𝗴𝗼 𝗷𝘂𝘀𝘁𝗼, 𝗽𝗿𝗲𝘃𝗶𝘀𝘁𝗼 𝘆 𝗱𝗲𝘀𝗲𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮 𝗻𝗮𝘁𝘂𝗿𝗮𝗹𝗲𝘇𝗮 𝗱𝗲𝘀𝗱𝗲 𝗵𝗮𝗰í𝗮 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼, 𝗮𝗹𝗴𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗶𝗻 𝗲𝗺𝗯𝗮𝗿𝗴𝗼 𝗵𝗮 𝘁𝗲𝗻𝗶𝗱𝗼 𝗮 𝗯𝗶𝗲𝗻 𝗼𝘁𝗼𝗿𝗴𝗮𝗿.

𝗣𝗼𝗿 𝗲𝘀𝘁𝗮 𝗿𝗮𝘇ó𝗻 𝗻𝗼 𝗱𝗶𝗿é 𝗻𝗮𝗱𝗮 𝗺á𝘀, 𝗯𝗮𝗷𝗼 𝗲𝗹 𝗿𝗶𝗲𝘀𝗴𝗼 𝗱𝗲 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗲𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗺𝗲 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗰𝗼𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝗼𝗯𝗿𝗮 𝗲𝘅𝗰𝗲𝘀𝗶𝘃𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝘀𝗲𝗻𝗰𝗶𝗹𝗹𝗮. 𝗠𝗲 𝗯𝗮𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 -𝗲𝗻 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗻𝗮𝘀 𝗳𝗿𝗮𝘀𝗲𝘀 𝘀𝗶𝗻 𝗲𝘀𝗳𝘂𝗲𝗿𝘇𝗼- 𝗰𝗼𝗻 𝗱𝗲𝘀𝗻𝘂𝗱𝗮𝗿 𝗺𝗶 𝘁𝗲𝗺𝗮 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗼𝗿𝗻𝗲𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗿𝗶𝗰𝘁𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗹𝗮 𝗳𝗼𝗿𝗺𝗮: 𝗱𝗲𝗷á𝗻𝗱𝗼𝗹𝗮 𝗶𝗻𝘁𝗮𝗰𝘁𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗽𝘂𝗹𝗶𝗱𝗮, 𝗯𝗿𝗶𝗹𝗹𝗮𝗻𝘁𝗲 𝘆 𝗹𝗶𝘀𝘁𝗮, 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝘀𝘂𝗳𝗿𝗶𝗿 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗽𝗿𝗼𝗰𝘂𝗿𝗮𝗿 𝗹𝗮𝘀 𝗱𝗲𝗹𝗶𝗰𝗶𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗰𝗼𝗻𝘀𝘂𝗺𝗮𝗰𝗶ó𝗻.

…𝗘𝘀𝘁𝗮 𝗱𝗼𝗺𝗲𝘀𝘁𝗶𝗰𝗮𝗰𝗶ó𝗻 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗽𝗮𝘁𝗮𝘁𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝘁𝗿𝗮𝘁𝗮𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗰𝗼𝗻 𝗮𝗴𝘂𝗮 𝗵𝗲𝗿𝘃𝗶𝗱𝗮 𝗱𝘂𝗿𝗮𝗻𝘁𝗲 𝘃𝗲𝗶𝗻𝘁𝗲 𝗺𝗶𝗻𝘂𝘁𝗼𝘀, 𝗲𝘀 𝗯𝗮𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗰𝘂𝗿𝗶𝗼𝘀𝗮 (𝗷𝘂𝘀𝘁𝗼 𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝘀 𝗲𝘀𝗰𝗿𝗶𝗯𝗼 𝘂𝗻𝗮𝘀 𝗽𝗮𝘁𝗮𝘁𝗮𝘀 𝘀𝗲 𝗲𝘀𝘁á𝗻 𝗰𝗼𝗰𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 -𝗲𝘀 𝗹𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗺𝗮ñ𝗮𝗻𝗮- 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝗲𝗹 𝗵𝗼𝗿𝗻𝗼, 𝗱𝗲𝗹𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗺í𝗼).

𝗘𝘀 𝗺𝗲𝗷𝗼𝗿, 𝗺𝗲 𝗱𝗶𝗷𝗲𝗿𝗼𝗻, 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗹 𝗮𝗴𝘂𝗮 𝗲𝘀𝘁é 𝘀𝗮𝗹𝗮𝗱𝗮, 𝗰𝗮𝗿𝗴𝗮𝗱𝗮: 𝗻𝗼 𝗲𝘀 𝗼𝗯𝗹𝗶𝗴𝗮𝘁𝗼𝗿𝗶𝗼 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝘀í 𝗺á𝘀 𝗮𝗰𝗼𝗻𝘀𝗲𝗷𝗮𝗯𝗹𝗲.

𝗨𝗻𝗮 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗰𝗶𝗲 𝗱𝗲 𝗮𝗹𝗯𝗼𝗿𝗼𝘁𝗼 𝗹𝗹𝗮𝗺𝗮 𝗹𝗮 𝗮𝘁𝗲𝗻𝗰𝗶ó𝗻, 𝗲𝘀 𝗲𝗹 𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗯𝘂𝗿𝗯𝘂𝗷𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝗮𝗴𝘂𝗮. 𝗘𝘀𝘁á 𝗲𝗻𝗳𝘂𝗿𝗲𝗰𝗶𝗱𝗮 𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗼 𝗺𝗲𝗻𝗼𝘀 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗰𝘂𝗹𝗺𝗲𝗻 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗶𝗻𝗾𝘂𝗶𝗲𝘁𝘂𝗱. 𝗦𝗲 𝗽𝗶𝗲𝗿𝗱𝗲 𝗳𝘂𝗿𝗶𝗼𝘀𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗲𝗻 𝘃𝗮𝗽𝗼𝗿𝗲𝘀, 𝗯𝗮𝗯𝗲𝘀, 𝗹𝘂𝗲𝗴𝗼 𝗮𝗯𝗿𝗮𝘀𝗮, 𝗽𝗳𝘁𝘂𝘁𝗲, 𝘁𝘀𝗶𝘁𝗮: 𝗲𝗻 𝗱𝗲𝗳𝗶𝗻𝗶𝘁𝗶𝘃𝗮, 𝗲𝘀𝘁á 𝗺𝘂𝘆 𝗮𝗴𝗶𝘁𝗮𝗱𝗮 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝗲𝘀𝘁𝗼𝘀 𝗰𝗮𝗿𝗯𝗼𝗻𝗲𝘀 𝗮𝗿𝗱𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀.

𝗠𝗶𝘀 𝗽𝗮𝘁𝗮𝘁𝗮𝘀, 𝘀𝘂𝗺𝗲𝗿𝗴𝗶𝗱𝗮𝘀 𝗮𝗾𝘂í 𝗱𝗲𝗻𝘁𝗿𝗼, 𝗲𝘀𝘁á𝗻 𝘀𝗮𝗰𝘂𝗱𝗶𝗱𝗮𝘀, 𝘁𝗿𝗮𝘀𝘁𝗼𝗿𝗻𝗮𝗱𝗮𝘀, 𝗶𝗻𝗷𝘂𝗿𝗶𝗮𝗱𝗮𝘀, 𝗶𝗺𝗽𝗿𝗲𝗴𝗻𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗵𝗮𝘀𝘁𝗮 𝗹𝗮 𝗺é𝗱𝘂𝗹𝗮.

𝗦𝗶𝗻 𝗱𝘂𝗱𝗮, 𝗹𝗮 𝗶𝗿𝗮 𝗱𝗲𝗹 𝗮𝗴𝘂𝗮 𝗻𝗼 𝗲𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝘀𝘂 𝗰𝗮𝘂𝘀𝗮, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗲𝗹𝗹𝗮𝘀 𝘀𝗼𝗽𝗼𝗿𝘁𝗮𝗻 𝗲𝗹 𝗮𝗳𝗲𝗰𝘁𝗼 -𝘆 𝗻𝗼 𝗽𝘂𝗱𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲𝘀𝗽𝗿𝗲𝗻𝗱𝗲𝗿𝘀𝗲 𝗱𝗲 𝗲𝘀𝘁𝗲 á𝗺𝗯𝗶𝘁𝗼, 𝘀𝗲 𝗲𝗻𝗰𝘂𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝗻 𝗽𝗿𝗼𝗳𝘂𝗻𝗱𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗺𝗼𝗱𝗶𝗳𝗶𝗰𝗮𝗱𝗮𝘀 (𝗶𝗯𝗮 𝗮 𝗱𝗲𝘀𝗰𝗿𝗶𝗯𝗶𝗿 “𝘀𝗲 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲𝗮𝗯𝗿𝗲𝗻”…).

𝗔𝗹 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹 𝘀𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗱𝗲𝗷𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗺𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮𝘀, 𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗼 𝗺𝗲𝗻𝗼𝘀 𝗺𝘂𝘆 𝗰𝗮𝗻𝘀𝗮𝗱𝗮𝘀. 𝗦𝗶 𝘀𝘂 𝗳𝗼𝗿𝗺𝗮 𝘀𝗲 𝘀𝗮𝗹𝘃𝗮 (𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝘀𝗶𝗲𝗺𝗽𝗿𝗲 𝘀𝘂𝗰𝗲𝗱𝗲) 𝗾𝘂𝗲𝗱𝗮𝗻 𝗯𝗹𝗮𝗻𝗱𝗮𝘀, 𝗱ó𝗰𝗶𝗹𝗲𝘀. 𝗧𝗼𝗱𝗮 𝗹𝗮 𝗮𝘃𝗶𝗱𝗲𝘇 𝗵𝗮 𝗱𝗲𝘀𝗮𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗽𝘂𝗹𝗽𝗮: 𝘀𝗲 𝗹𝗲𝘀 𝗲𝗻𝗰𝘂𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗴𝘂𝘀𝘁𝗼 𝗯𝘂𝗲𝗻𝗼.

𝗦𝘂 𝗲𝗽𝗶𝗱𝗲𝗿𝗺𝗶𝘀 𝘁𝗮𝗺𝗯𝗶é𝗻 𝘀𝗲 𝗱𝗶𝘀𝘁𝗶𝗻𝗴𝘂𝗲 𝗿á𝗽𝗶𝗱𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲, 𝗵𝗮𝘆 𝗾𝘂𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗵𝗮𝗰𝗲𝗿𝗹𝗮 (𝘆𝗮 𝗻𝗼 𝘀𝗶𝗿𝘃𝗲 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗻𝗮𝗱𝗮) 𝘆 𝘁𝗶𝗿𝗮𝗿𝗹𝗮 𝗮 𝗹𝗮 𝗯𝗮𝘀𝘂𝗿𝗮…

𝗤𝘂𝗲𝗱𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗯𝗹𝗼𝗰 𝗱𝗲𝘀𝗺𝗲𝗻𝘂𝘇𝗮𝗯𝗹𝗲 𝘆 𝘀𝗮𝗯𝗿𝗼𝘀𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘁𝗮𝗻 𝘀ó𝗹𝗼 𝗽𝗿𝗲𝘀𝘁𝗮 𝗲𝗹 𝘀𝗲𝗿𝘃𝗶𝗰𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝘃𝗶𝘃𝗶𝗿 𝗮𝗻𝘁𝗲 𝘁𝗼𝗱𝗼, 𝗱𝗲𝘀𝗽𝘂é𝘀 𝗱𝗲 𝗳𝗶𝗹𝗼𝘀𝗼𝗳𝗮𝗿.

Traducción: Lab De Poesía