Extraordinario
poemario rescatado del olvido. Publicado en 1931 en el diario El
Comercio de la ciudad del Cusco. Gamaliel Churata vierte en estos versos
todo el dolor por la muerte de su amada Brunilda y de sus hijos Teófano
y Quemensa. Por el valor testimonial de estos poemas, consideramos
necesaria su publicación en formato virtual. Gracias a la labor de
rescate emprendida por nuestro amigo José Luis Velásquez Garambel, es
que tenemos disponible el presente poemario. Asimismo, la revista WAYRA
de Suecia, bajo el auspicio del Centro de Estudios y Trabajo «América
Latina» (CETAL), mediante su editor Carlos Arroyo, lo publicó en su
edición Nº 5 del primer semestre del 2007. la Revista APUMARKA de Puno,
en su edición de homenaje a Gamaliel Churata y el grupo Orkopata publicó
también el poemario. (Wilmer. http://skepsis-wilmer.blogspot.com/)
(nota:
la edición completa se puede revisar en el blog de enlace dedicado
exclusivamente a Gamaliel Churata arriba mencionado, los poemas que se
presentan aquí son sólo una selección en forma arbitraria)
INTERLUDIO BRUNÍLDICO
(Gamaliel Churata)
El Comercio – Cuzco1931
Prólogo
Creo
que al hablar de arte americano decir que no somos originales equivale a
decir que no hemos encontrado el lenguaje que traduzca en fórmulas
estéticas el contenido espiritual de América; esa fuerte emoción
panteísta que, avasalladora y dominante, se impone desde el paisaje
andino.
Creo, incluso, que hablar de paisaje andino es un error
léxico, y estrictamente, no es lícito. No podemos hablar de paisaje con
referencia al mundo americano, ni en sentido pictórico ni como
interpretación del medio ambiente, ya que el paisaje surge como una
forma característica de lo objetivo correlativamente a una determinada
posición del intérprete. El paisaje es, pues, actitud vital, valorable
sólo por quienes pueden proyectarse. Es situación en la que inciden los
haces luminosos que hacen posible la comprensión total de lo
interpretado, vale decir la VIVENCIA, acudiendo al léxico filosófico de
la estética alemana. Lo inicial para vivir lo objetivo como paisaje es,
pues, estar situado, y esto es lo que falta en América. Esta actitud
vital no se ha precisado para el hombre andino. No hemos conseguido
adoptar la posición conveniente para la vivencia de nuestro mundo
particular. En otros términos, no estamos situados frente a lo cósmico.
Esta carencia de actitud, dice tanto como desequilibrio entre psiquis y
naturaleza; falta de correspondencia entre léxico y paisaje: en
definitiva, total ausencia de espíritu.
Acaso no sea posible para
el hombre americano (refiérome al colla y quechua mestizos encasillados
en la cultura de occidente) situar lo vital dentro de lo cósmico en la
misma manera que lo han hecho los hombres de otras razas y de otras
culturas, pero, fatalmente, lo vital y lo cósmico americano deben
mantener relaciones; deben existir entre ellos especiales nexos de
correspondencia que no podemos aun precisarlos, siendo lo único efectivo
por ahora, que nosotros IGNOREMOS DONDE COMIENZA EL HOMBRE Y DONDE
CONCLUYE EL PAISAJE.Esta, de momento, aventurada afirmación, pretende
llevar implícita la solución de muchos problemas culturales,
psicológicos y políticos, atribuyendo nuestra falta de contextura
espiritual a un dislocamiento entre el cosmos y la vida. Aquello de que
vemos el paisaje deformado por lentes ajenos llegados de ultramar viene a
ser un postulado axiomático para la solución del problema de nuestra
cultura, acaso, sea preciso volver a asegurar que cada paisaje tiene sus
líneas de enfocamiento que le corresponden sustantivamente. Dicho esto
no parecerá extraño interpretar los poemas de Churata como paisajes
verbales, donde el cosmos balbucea y la tierra dice su palabra
ordenadora. Ha desaparecido el poeta en sentido clásico. Ha desparecido
como intérprete transmutador de valores y sólo vive como energía
cósmica. La frase por él dicha es la que llega desde la soledad de la
puna, por boca del viento, arrugada en el entrecejo del picacho,
estrangulada por la garganta del abismo. Es la frase pura, lavada por el
arroyo, dada a secar al sol y que surge limpia, mañanera, depurada,
nuevamente vivida.
Así por el despojo, por un renunciamiento
heroico a todo lo cultural extraño, como hace Gamaliel Churata, se puede
llegar a lo propio, a lo sustantivamente americano.
¿Barbarie y
primitivismo? No. Simplemente poemas que parecen dichos en el primer día
del génesis de la palabra; cuando los vocablos claman por la
realización de la forma e intactos de virginidad traducen un estupor
mañanero de ojos deslumbrados. Poemas que son como un desgarramiento
viril de la entraña cósmica; como el grito anunciador de una
desfloración propicia al germen de las nuevas formas en el dominio del
espíritu.
A.D.D.27 de abril de 1931.
I
Se elogia el nombre de la Amada
Tu nombre fue un tibio cristal de madrugadas
Venías, hornalla, sonando, desde la garganta del arroyo.
Te vertiste como la leche dulce –
Sonrisas solares - hasta atenuar mi gesto,
¡copo de nieve! ¡pluma suave! ¡trino auroral!
Ya confundo mi grito, atestado de voces,
en tu rosa mejilla, dormida en amor,
dulcemente engreída en mis fogatas…
muñeca de ojo asiático, trigueña de Inti;
te besamos, tierna mama, caricia de tu pulpa
reclinada en mi músculo…
¡Brunilda: sorbo tu nombre desnudo,
bañado en rocíos empapado en canciones!
II
Holocausto de todo el amor para El
Yo perdi mi wawa una mañana,
cuando mejor danzaban los tuqus
enternecidos en mi canto!
Le he gritado fuerte desde entonces,
y desde entonces mis orejas,
están llenas de agua, están llenas de viento…
¿Para qué le lloras? Me dicen las imillas,
dándome sus senos,
al gozar del ñuñu
me he sentido como la leche, nuevo!
Más otra vez yo lo reclamo,
hozando sangre entre las nubes,
al filo de la madrugada,
en el vientre del agua;
porque esta wawa que se me fue un ratito, no mas, del pensamiento,
era un alegre tiro de mi honda,
la piedra de mi chujlla,
el dominador justiciero que floreaba!
¡Ya no quiero el seno de la imilla,
ni su pezón pintado de mieles,
no quiero para mi su pierna ni su brazo:
¡serán para mi wawa que ya viene!
VI
Liturgia de su carne virgen
Tímida insolación de gaviotas en el lago.
Adentro, el orto del sol
y el respiro inhollado del agua.
Estoy jadeante en el dintel de tus ovarios,
y me atacan las espadas del frío.
¿Quién está, pues, más intenso?
Luego se agarran a mi piel lobos de fuego…
¡Oh, bestia en mi, y yo bestia en ti, soledad!
¡Temerario y fragante, cimbro el sexo
con esta sed de carne virgen!
VII
Exaltemos su cadáver desnudo
Trilla el sol en los campos.
Las mañanas se alegran de niñez.
La tierra es virgen;
en las parvas hay cantos
y en las aleluyas de la fuente…
Brinca la imilla kalatita:
¡se desnudó la muerte en sus caderas!
Y una noche duerme cien años,
pero está preñado de cielo,
su vientre redondo de esperanza…
Canto de albas, de trinos,
la imillita revestida de campos.
Las flautas en el aire tienen tonadas de virgen.
¡Oh, tu dulce, tu hedionda desnudez!
IX
La cólera del Achachila
Me robé tu corazón, mama-kota,
y un día de sol reventó pajchas en mi kepi…
¡Cómo eran claros mi puñal y mi beso!
(Nunca querré callar bien dicho todo)
y se abrió un boquete maligno,
allá, por donde duerme el trasero del cielo!
Desde entonces me baña
la suciedad;
se me atraganta la sombra,
y me ahoga!
¡No fue el rayo, no!
¡Fue la línea escalonada de los awichos!
¡Ellos, ellos son: todavía tienen hambre de wawas!
¡Todavía!
¡Todavía!
¡Así aprendí para no llorar, a llorar!
XII
Y finalmente, el vacío.
Temblorosos de trinos,
vienen los pichitankas…
Despacito se descuelgan
en el kañiwal lleno de besos…
¡Son los cantores de la solana!
Cuando rompen el aire a trueno,
hay latigazos de luz entre sus alas.
Cada uno viene de muy lejos…
Si pudiésemos apresarlos,
dirían, callarían lo mucho que saben de nosotros.
¡son un piar continuo,
y un hilito de agua de siempre!
Todos son buenos. El canto los educa;
y si al canto se unen las alas
a eso llama un pichitanka…
Muy de mañana se acercaron a mi alma!
Mi alma que está oyendo unos pasitos en el patio,
y unos phusiris que rompen a bombo mis montañas,
llegaron en bandada,
y cada cual se trajo un airecito de lejanía,
y cada cual segó la mies de mi distancia.
Están yendo y viniendo.
Salen y entran
de mi alma…
Y cada vez, afanosos, traen una dulce alegría
y se van barriendo una tristeza.
(Fuente: lasmillenguasdeldiablo,blogspot)
